Préparée à lire "les plus belles pages de désamour" dans ce classique, je n'ai rencontré que mon propre désamour envers ce livre: la prose s’appesantit autour d'un personnage (trop) détestable, (trop) pris dans des passions (trop) extraordinaires. Marguerite Duras, qui rivalise pourtant de dépouillement et de justesse un an plus tard dans la Douleur, s'avère ici décevante: si les changements de focalisation demeurent intéressants, cette quête de soi devient presque grossière tant elle se pare d'excès.
Créée
le 17 août 2016
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