Publicité mensongère!

Que dire? "lol"? Ça résumerais assez bien le sentiment que j'ai eu tout au long du bouquin. Un porno-thriller, sur fond de coke, de jet set et de trafic d’œuvres d'art. Y'a rien de crédible, rien d'accrocheur.

Judith travaille pour une célèbre galerie d'art anglaise, et fait la potiche deux nuits par semaine dans un club privé ou elle fait boire du champagne hors de prix à des vieux riches, entre deux partouzes masquées. Un jour, elle pressent un petit trafic de la part de son supérieur (à la galerie, pas au club privé !), et veut le dénoncer, mais pas de bol, il la vire avant. Judith part donc en virée avec sa copine et un vieux riche dans le sud de la France. Pas de bol (bis), le vieux meurs après avoir ingurgité trop de Xanax. En toute logique, l'héroine fuit sur les routes et fait le tour de l'Italie, à bord du Yacht privé d'un autiste qui a les yeux rivés en permanance à son ordinateur portable. Et voila voila.

L'écriture en soit n'est pas (si) mauvaise, mais ça reste une succession de descriptions inutiles (de fringues, de coke, de sacs à main, de chaussures, de tableaux (bon, ça, ça aurait pu être intéressant dans un autre contexte, ou si ça avait été mieux fait) de chambres d'hotels de luxes et de scènes de cul) entremêlées dans une intrigue bancale dont "l'héroine"

Il est carrément impossible de ressentir de la sympathie ou même de l'empathie pour Judith. Elle échappe à toutes les situations dans laquelle elle se fourre comme par magie/miracle, sans jamais subir de conséquences de rien. De plus, l'auteur doit être sa seule amie, parce que franchement, elle est imbouffable. Bref, c'est pas intéressant. Ni pour le côté "porno chick-lit", ni pour le côté pollar (sérieux, elle est où l’enquête la?) A fuir.