Maleterre

Maleterre martelait la neige maintenant sale, boueuse. Parfois il se baissait, la brassait à pleines mains et la jetait en l'air, puis de rage il se remettait à fouler le sol spongieux. Son père, disait la lettre, froissée dans le poing fermé, était mort la première semaine de décembre. " Dix nouvelles pour exprimer la passion que voue Didier Goupil à la peinture. Un style percutant, la maîtrise de l'art du raccourci et de l'ellipse, une science du non-dit et de la suggestion qui séduit... Voir plus