Disons-le clairement, ce n’est pas un bon roman. Déjà vu, sans surprise, mou du genou et fade. Tom Perrotta ne lâche pas les chevaux, il décrit la vie dissolue de Mrs Fletcher avec le frein à main. Son écriture n’a aucune chaleur, les tribulations de notre MILF sont tellement mollassonnes qu’elles n’offrent rien de croustillant. Et elles restent, du début à la fin, mortellement ennuyeuses. Ça aurait pu être super drôle, ou super cynique, ou super cruel, ou superbement féministe, ou plein d’autodérision. Mais ça n’est rien de tout ça. On suggère de loin pour ne pas choquer, on dresse le portrait misérable d’une bourgeoisie blanche sans saveur mais on ne creuse pas suffisamment le sujet pour le rendre intéressant et on s’en sort avec une pirouette finale ridicule qui donne une conclusion gnangnan au possible.
Un gros raté !