Sans issue !

Crispé au volant de la grosse Mercedes noire, Jarevi roulait comme un cinglé. A chaque sortie de virage, il penchait le buste en avant, anxieux de repérer le cabriolet Morris qui filait devant lui sur la route, au loin, et qui n'était plus, à certains moments, qu'un minuscule point noir dans un nuage de poussière noyé de soleil. La figure brune et maigre de Jarevi luisait de sueur. Les dents serrés, les yeux sombres, les cheveux en bataille, il avait l'air d'un vieux perroquet.