Une si belle musique...

Paule, trente-neuf ans, décoratrice d'intérieur, est depuis six ans la compagne de Roger, un homme inconstant qui préfère à tout sa liberté et ses errances nocturnes à travers Paris. Il a des maîtresses, ne s'en cache pas, mais revient invariablement vers Paule, son point d'ancrage, la seule femme qu'il aime véritablement.

Bien qu'elle s'accommode des infidélités de Roger et de son violent besoin d'indépendance, l'attente et la solitude finissent par éprouver Paule. Mais voilà que survient Simon... il a vingt-cinq ans, il est beau, et surtout, il est fou d'elle.

Paule hésite. Elle aime profondément Roger, qui constitue le socle de son existence. Mais il émane, de cette liaison nouvelle qui s'offre à elle, un troublant parfum de jeunesse et de liberté qui l'attire et l'enivre...

Il est question, dans ce magnifique roman empreint de mélancolie, des blessures d'amour (et d'amour-propre), du temps qui passe, des menues déceptions quotidiennes qui finissent par user le coeur plus sûrement encore que les chagrins violents.

Dès les premiers mots, nous retrouvons cette petite musique propre à Sagan, qui a charmé et envoûté tant de lecteurs.

Les amours se font et se défont, les amants se séparent puis se rejoignent, les sentiments vont et viennent, en une valse entêtante et délicate.

Comme toujours chez Sagan, rien n'est vraiment grave : l'amour a beau être immense, la jalousie exacerbée, les peines profondes, peu importe puisqu'en fin de compte le temps s'enfuit et emporte tout.

Avec un mélange de tendresse, de dérision et d'acuité psychologique, Sagan peint par petites touches le portrait en clair-obscur d'une femme lucide et fataliste, qui ne se berce pas d'illusions et sait fort bien auprès de qui se trouve sa véritable place - aussi insatisfaisante et inconfortable que puisse être cette place.

Ce roman doux-amer, qui est sans doute le chef-d'oeuvre de Françoise Sagan, possède le charme suranné de ces photographies un peu jaunies, que l'on regarde avec un plaisir mêlé de tristesse, le cœur étreint par la nostalgie.

A lire par un dimanche pluvieux, une tasse de thé à portée de main...