Clément par degieux

Je me suis arrêté au bout d'une centaine de pages, pas davantage. Le livre m'est tombé des mains, moins par ennui d'ailleurs que par malaise.

Cette relation pédophile et incestueuse, racontée sans recul ni mise en perspective, m'a mis profondément mal à l'aise. Ce n'est pas le sujet en lui-même qui pose problème : la littérature a le droit d'aller partout, y compris dans ce qu'il y a de plus sombre. C'est le traitement. Le regard porté sur les faits reste complaisant, presque tendre, comme si l'auteur attendait du lecteur une forme d'adhésion. On ne me laisse aucune place pour respirer, aucune distance depuis laquelle regarder.

Et quand bien même j'aurais réussi à passer outre, il resterait un problème plus banal : ce journal intime n'a rien de très intéressant en soi. L'écriture est plate, les jours s'empilent sans nécessité, rien ne construit rien. Le format du journal a ses vertus — la sincérité brute, l'accès direct à une conscience — mais il exige en retour une densité, une justesse, une intelligence de soi que je n'ai pas trouvées ici. Il ne reste qu'une accumulation.

Un livre dérangeant peut être un grand livre. Encore faut-il que le dérangement serve à quelque chose. Ici, je n'ai vu que le dérangement.