Du Nietzsche appliqué et très accessible!

J’ai refermé ce livre avec la sensation rare et précieuse d’avoir lu quelque chose de profondément juste.

Demian, c’est un livre qu’on m’a offert un peu par hasard, un jour quelconque, alors que j’avais même oublié qu’il traînait dans ma liste de lecture depuis des années. Il n’aurait pas pu mieux tomber. Je l’ai ouvert vierge, sans relecture de quatrième de couverture, sans attente précise et c’est sans doute ce qui m’a permis d’être cueilli aussi fort, aussi intimement!

Pour le coup je l'ai dévoré, très vite et je me langui déjà d'une prochaine relecture.

Ce que j’ai trouvé, ce n’était pas vraiment un roman au sens classique. C’était une sorte de guide flou et brûlant, comme un vieux manuscrit oublié qui me regardait moi plus que je ne le lisais lui. Ça parle de métamorphose, d’éveil, de fracture intérieure, d’ombres qu’on ne veut pas voir et de l’étrange bonheur qu’il y a à enfin les regarder en face. L’histoire en elle-même n’a rien d’explosif, on suit un certain Sinclair, gamin modèle, jusqu’à ce qu’un certain Demian le bouscule profondément.

Le pousse à tout repenser, et d’abord à lui-même.

Il y a cette idée dès le départ qui m’a happé et qui peut potentiellement scotcher le lecteurs. Le monde de la lumière, et celui de l’ombre. Ce mensonge qui voudrait qu’on doive rejeter l’ombre pour grandir. Le roman retourne tout ça, il dit que les deux sont nécessaires. Que ce n’est qu’en embrassant sa part obscure qu’on devient complet. Ce symbole d’Abraxas, ce dieu double, à la fois ombre et lumière, m’a profondément parlé. Comme une réponse venue de loin à une question qu’on ne s’est jamais formulée, mais qu’on portait depuis toujours.

C'est si brillant de mettre en scène des enfants et des querelles de ce niveau pour finalement les voir grandir avec ces réflexions.

Il y a quelque chose de Nietzschéen dans l’itinéraire de Sinclair, mais pas de posture froide ou surplombante ici. Le livre reste profondément humain et surtout il accomplit l'exploit d'être très accessible! Hesse parle de transformation spirituelle, oui, mais sans jamais se couper du monde. Il y a une compassion dans ses mots, une attention à la fragilité humaine, à cette difficulté qu’on a tous à simplement être soi. Même lorsque l’auteur dessine les contours d’une sorte d’élite éveillée, ça n’écrase jamais, ça ne juge pas. Ça tend juste un miroir et trouve qu'au final c'est toujours très touchant, envers bien des profils.

Alors oui, je comprends parfaitement que certains décrochent. Ce n’est pas un livre qu’on lit pour l’intrigue. L’histoire est presque absente, volontairement. C’est une expérience de pensée plus qu’une aventure. Les personnages eux-mêmes sont un peu fuyants. Sinclair ne cherche pas à séduire. Il reste distant, introspectif, parfois flou dans ses choix.

Il y a un moment vers le milieu du livre où l’on sent un virage assez brutal en lui, et c’est normal de se sentir un peu perdu. Le roman suit une logique intérieure, pas narrative. Il faut s’abandonner à cette forme flottante pour en tirer quelque chose. Et ça, je conçois totalement que ce ne soit pas pour tout le monde.

Mais moi, je l’ai dévoré. Comme en état de grâce. Chaque page me poussait un peu plus loin dans mes propres contradictions, dans mes questions enfouies. La densité du propos, les images, les symboles tout m’a semblé incroyablement bien pesé. Et pourtant, l’écriture n’est jamais lourde. Dense, oui. Mais claire. Accessible. Une simplicité troublante, sans jargon ni démonstration. Juste des phrases droites, qui tombent là où ça fait écho.

Dès ma première session de lecture, je suis arrivé à la moitié du livre sans même m'en rendre compte, c'est dire s'il est efficace!

Puis il y a ce final. Pas de révélation ultime.

Juste une conscience plus aiguë. Une paix instable, mais présente. C’est une fin douce-amère, ouverte, profondément honnête. Parce que le roman ne cherche pas à clore quoi que ce soit. Il invite, il propose un chemin, rien de plus.

Pas de réponses, mais des directions.

C’est un roman pour celles et ceux qui, à un moment de leur vie, ont senti ce léger décalage. Qui ont ressenti une tension sourde entre ce qu’on leur enseignait et ce qu’ils pressentaient. Qui ont compris, parfois dans la douleur, qu’il fallait apprendre à cohabiter avec ce qui nous dérange pour enfin se connaître. Demian est un texte exigeant, non pas dans ça forme et sur le fond, mais incroyablement libérateur. Ce n’est pas un livre qu’on lit en passant. C’est un livre qu’on garde en soi, même une fois refermé.

Moi?

Je me langui déjà de l’oublier un peu… pour mieux y retourner.