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Livre de Ervé · 7 avril 2022 (France)
Depuis longtemps je taquine la rue. Aujourd’hui encore. Guidé par mes failles, mes blessures, j’arpente trottoirs bitumeux ou sentiers poussiéreux. Partout le même bitume. Partout les mêmes poussières âcres. Ô comme j’aimerais trouver un trou de verdure où chante une rivière mais je ne suis pas ce dormeur. J’ai cependant deux douleurs dans le dos qui me font dire que je n’étais pas de taille et que vous m’avez vaincu avec vos mots. J’ai perdu. Oui. Je me suis perdu.
le 27 juin 2025
Le temps d'une fugue
Journal intime s'il en est d'un enfant devenu grand dans la douleur. Un homme qui couche ses mots sur un lit de feuilles… La rue, la solitude, le temps qui passe, les nuits sans sommeil, le café du...
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