I Love Dick par Cédric Moreau

Si je suis honnête, je dois confesser que mon attention s'est portée sur ce livre uniquement du fait de la grivoiserie du jeu de mot de son titre ; en effet, Dick, qui se trouve être le prénom de l'un des personnages du roman (en réalité Dick est le diminutif de Richard), signifie bite en anglais – quelle idée ont eu les anglo-saxons d'inventer un pareil diminutif ! Le titre peut donc se traduire à la fois par J'aime Dick et J'aime la bite, le décor est planté ! Quoi qu'il en soit, ma concupiscence m'a joué un bien vilain tour car la lecture de ce roman fut pour moi un véritable pensum...

Contrairement à ce que sous-entend le titre, point de sexe dans ce bouquin. Il est question ici de... je n'en ai aucune idée ! Je pense que je suis complètement passé à côté de ce roman car je m'interroge encore sur ce qu'a bien voulu nous raconter l'auteure. Il s'agit plus ou moins d'une passion vu que Chris, un des deux narrateurs, tombe éperdument amoureuse de Dick, au point qu'elle finira par quitter son mari. Mais le livre déborde de digressions plus ou moins philosophiques, digressions qui m'ont fait perdre le fil de la pensée de l'auteure et qui donnent au récit un aspect bien trop décousu pour être intelligible.

L'éditeur évoque un « livre culte qui efface les limites entre fiction, essai et récit autobiographique pour mieux sonder les multiples visages du discours amoureux ». Je pense que le problème se situe là justement : à trop vouloir naviguer entre plusieurs eaux, l'auteure s'est perdue en chemin et son récit, qu'elle voulait expérimental, se trouve au final être une mélasse insondable qui m'a proprement ennuyé. Je ne comprends vraiment pas pourquoi Flammarion a ressenti le besoin d'éditer ce livre paru aux États-Unis en 1997 mais qui n'avait jusqu'à présent jamais été publié en France. On s'en serait bien passé !