A fuir à tire-d'aile !

On a du mal à apprécier et la lecture devient tellement une corvée que ça finit par vous tomber des mains. C’est écrit avec les pieds, niveau IA. Les personnages principaux sont ridicules. Et puis d’abord, les auteurs de polars n’en ont pas marre de prendre une vieille dame pour enquêtrice ? miss Marple d’Agatha Christie date de 1927. Et depuis ça n’arrête pas ! C’est comme dans l’art dit « contemporain » qui continue à nous bassiner avec des piles de fringues, de tampons hygiéniques ou d'étagères en formica, alors que Marcel Duchamp lui-même (celui de l’urinoir) en avait marre et trouvait ces éternels recommencements "emmerdatoires" (c’est ce qu’il disait de Buren). Recommencer pendant 70 ans les mêmes trucs, sous prétexte qu’ils ont marché, n’est pas la garantie du succès et le manque d'imagination est lassant pour les lecteurs. Pour en revenir à Thorogood, ses personnages sont assez antipathiques, Judith est parfaitement imbuvable, n’écoute pas les autres. Ses acolytes sont tout ce qu’il y a de stéréotypées. Les indices soit-disant découverts conviendraient mieux à un groupe d’enfants de 8 ans. L’ensemble terriblement mal écrit, mal pensé, cousu de fil blanc. Il y a eu d’autres enquêtes dans un petit village anglais qui avaient leur charme, comme Les détectives du Yorkshire, (de Julia Chapman) avec un village campagnard vivant et amusant, où les paysans sont mis à contribution. Mais rien de tel ici, aucun charme, aucune découverte, tout est mal ficelé. Quand est-ce que les éditeurs deviendront de nouveau un tout petit peu exigeants sur la qualité, au lieu de nous fourguer de la littérature indigeste comme un plat surgelé ?