Prêt au combat.

C'est complètement Foutraque comme bouquin : on passe facilement d'un moment à un autre, des anecdotes qui s'enchaînent pas toujours chronologiquement, qui éclairent un aspect, en embrouillent un autre.
Si on accepte ce parti-pris, on est facilement plongé dans un tourbillon de folie douce et moins douce.
Un mec avec de vrais bons problèmes psychiatriques qui te racontent des bouts de sa vie, c'est forcément intense, troublant, flippant, marrant, grinçant.

Tout le monde en prend plein la tronche, et le narrateur en premier. Il ne s'épargne rien. N'essayera pas de montrer un aspect de sa personnalité qui serait cool, sympa, gentil. Non. Il est entièrement à essayer de sortir le nez de sa crasse, et d'y replonger sans cesse. Dans un égoïsme destructeur.

De l'alcool, du sexe, de la pauvreté, des matchs de foot (le sport comme leitmotiv, comme stimulant, comme ce qui le rattache à la vie, lui donne un but : ressembler à son héros, un espoir, l'envie de).

Des descriptions terribles, regard acéré et sans pathos, sur l'humanité. Les moments en hôpital psychiatriques font frémir. Quelques moments qui frôlent la poésie de la solitude, du désespoir, de l'incompréhension, de l'incommunicabilité.

C'est écrit dans le vif, dans la chair, dans les neurones qui s'électrisent, disjonctent.

Un livre sur l'Amérique, les rêves qu'elle porte, le pouvoir de tout recommencer à zéro, toujours, quand on veut. Et de s'écrouler plus bas que terre, aussi.