Les Princes du dernier wagon

Le train s' engouffre dans la gare. Soudain, ça sent le plastique fondu, l’acier, la pisse et le détergent. Une odeur de fermentation urbaine. Je me pose toujours au fond du quai, un peu en retrait, pour voir défiler la rame. Rien ne m’échappe. Contrôleurs, cailleras, travailleurs, bonnes meufs, keufs ou civils, je les repère tous. L’acier frotte sur l’acier. Je n’ai qu’à m’avancer de quelques pas pour atteindre les portes du dernier wagon. (4e de couverture)