E. Morse, mon amour.

Ah! Le Chief Inspector Morse... Morse comment ? Morse, juste Morse. Si dieu était une bouteille de Glenfiddich, si les Évangiles avaient été écrits par A. E. Housman et si l'Esprit Saint avait eu la délicatesse de descendre au volant d'une vieille Jaguar intérieure crème, Morse aurait vraisemblablement bouclé sa première communion. Hélas.

Morse, c'est un quadragénaire que nous verrons veillir tranquillement, au rythme de ses nombreuses pintes de Best Bitter et de ses enquêtes. Amoureux des femmes, des clopes, du Ring de Wagner et des mots-croisés, il s'attaque cette fois-ci au meurtre d'une jeune femme; meurtre classé cinquante ans auparavant. La brunette candide rejoignait Londres en péniche et est retrouvée un petit matin flottant près d'une écluse.

De son lit d'hôpital, cloué par son ulcère et son diabète, Morse lit, recoupe, analyse et décortique le meurtre, son enquête et le verdict du tribunal. Et pour quoi ? Pour l'amour d'une garce.