Sagan et fils par Tempuslegendae

Si vous regardez dans les yeux d’un bon fils, vous y lirai peut-être beaucoup de passion, mais mieux encore, un savoureux mélange de richesse filiale.
Avec les mythes, il n’y a pas de demi-mesure. Il convient de s’en servir tout simplement. Françoise Sagan a beaucoup servi durant sa vie; icône irréfragable par laquelle la vertu d’aujourd’hui rend hommage au vice d’hier, à ces temps si lointains où l’on mourait pour toutes sortes de raisons (la vieillesse, le plaisir, la tristesse ou bien l’amour), mais jamais d’ennui. Ces temps odieux où mourir ne dispensait pas tout à fait de vivre d’abord, un peu, passionnément, à la folie, ou évidemment, plus du tout…
Bref, depuis qu’à son tour Madame Sagan a cessé de s’amuser en septembre 2004 (bientôt 9 ans dans 2 jours), près d’une dizaine de livres aux ambitions biographiques plus ou moins clairement assumées sont venus nous chanter la mélodie du «charmant petit monstre», et de la romancière aux pieds nus dans son Aston-Martin… Et celui qui surement aurait été le plus apte à parlé s’est tu, non qu’il n’ait rien à dire, mais plutôt autre chose à faire: aimer sa mère.
Pour Denis WESTHOFF, enfant unique de Françoise Sagan, cela signifie depuis ce jour où, à tous les sens du terme, il accepta son héritage, celui de veiller à faire vivre l’œuvre en la rendant à nouveau aussi largement que possible accessible à tous, s’astreignant à essuyer la dette fiscale laissée par la romancière au moment de sa mort.
Ces objectifs ont été atteints, ou en voie de l’être, le fils de la mère prodigue consent enfin à livrer, dans ce précieux volume de souvenirs intitulé «Sagan et fils», sa vérité. Un ouvrage bouleversant de douceur, d’élégance et de piété filiale mêlées. Certes, ceux qui n’en ont que pour les frasques et les addictions en seront pour leurs frais («On s’imagine généralement que j’ai passé mon enfance à dormir sur un lit de camp avec des gens qui dansaient autour de moi»), les autres, c’est à dire vous et moi, ceux qui savent que «Bonjour tristesse», «La Chamade», «La Garde du cœur» ont, avec une grâce non dissimulée, contribué à redessiner un état du sentiment amoureux dans la France des Trente Glorieuses où le charme de la bourgeoisie n’est plus si feutré; ces derniers-là liront d’un juste timbre ce superbe roman.
D’abord, parce qu’en y cherchant la mère, ils trouveront le père. Ce Bob Westhoff auquel son fils consacre peut-être les plus belles lignes de cette histoire. Cet américain qui sera assurément un amour de mari, qui ne sait qu’acquiescer toutes propositions, qui met trente secondes à fourrer ses affaires dans une valise et une minute à vider une bouteille de champagne.
Ensuite, parce qu’avec le même air de ne pas y toucher que sa mère, sans rien omettre des gouffres qui la cernaient, le fils sait dessiner le portrait d’une femme courageuse, généreuse et profondément tolérante. Et, pour ces vertus-là, l’époque n’a pas fixé de date péremption. Il nous faudra seulement considérer qu’elle s’applique aussi bien à la tâche de romancière qu’à celui de mère, vu par le regard juste d’un bon fils.