Je ne connais pas l'histoire de ce texte, mais il me semble que c'est une opportunité d'éditeur plus qu'autre chose. Un écrivain beat dans un Paris révolu, ça rappelle Hemnigway et Paris est une fête, Miller et ses Tropiques et ça met l'eau à la bouche. Mais ça ne fonctionne pas.
Le livre est très court, plus décousu que jamais et la magie que je trouve à ce genre de récits est absente. C'est une suite d'occasions manquées, de galères et de réflexion avortées sur l'identité. Un seul avantage peut-être à cette lecture : nous apprendre que l'écrivain voyageur le plus célèbre de son siècle était sans doute plus casanier que ce qu'évoque Sur la Route. Alors qu'il passe à côté des beautés de Paris et de la Bretagne, Kerouac ne pense qu'à sa Floride et son confort.