Le cousin Miles

Bonjour.

Paul Auster écrit bien, ou plutôt, il décrit bien. C'est un scribe, comptable des scènes, des actes et des sentiments, suivant cette mode portraitiste ressurgie, à la Balzac.

Comme ce dernier, à travers le portrait et les frasques d'un jeune New-yorkais et de ses relatifs, il sasse et ressasse le portrait de la société de son temps. Ici, celle d'une famille d'auteurs et d'éditeurs, donc un peu celle de l'écrivain lui-même

On est ainsi, une fois de plus, à lire le journal intime d'une famille de la middle class américaine. Et c'est par respect pour une écriture de qualité que je lis jusqu'à la fin, cette sorte de mini saga, digne d'être transposée en série "La petite maison de la fratrie".

Ne sommes-nous pas blasés des scènes de cette société, récurrentes aussi bien en littérature qu'au cinéma ?

On est aussi éloigné des Raisins de la Colère que de la trumpitude actuelle. Non que ça manque. Mais le sujet serait bien plus intéressant à publier ainsi à l'international. Même si la politique culturelle extérieure américaine ne collerait peut-être pas aussi bien avec les histoires de cette énorme strate, obscur soubassement de cette société, non bostonienne, des États-Unis d'Amérique : sa ploutocratie fascisante portée au pouvoir au bout des urnes et des fusils d'une population se réclamant d'une juste démocratie issue des voix alliées des ploucs et d'une mafia des marchés.

Qui sont-ils ?

Monsieur Paul Auster nous en parlera peut-être une autre fois.