Notice, pas une critique

Je m'attendais à une grosse daube mais c'est tout à fait lisible voire correct par instants. Bon, on reste dans un terrain assez balisé, le portrait de l'artiste en jeune saoulard, à la sauce plus ou moins bukowskienne, mais il y a quelque chose qui se tient bien - avant la fin sombrant dans de l'étrange romanesque mal dosé - la plupart du long sur un ton oralisant sans être si salace et vulgaire que ça, sur une peinture d'une vie de débauche mais de débauche médiocre dans laquelle on peut se projeter.

C'est sans grand intérêt mais le tout est assez bien lié, c'est pas déplaisant. Peut-être un peu trop professionnel et fonctionnel.

De belles pages sur la déambulation et la fatigue, une manière honnête de capter ce qu'il faut de familiarité pour émuler le discours direct fondu dans de la description.

Il se la raconte bien trop, même sur un lui fictionnalisé.