Ainsi parlait John Luther.

Conduire une Volvo du siècle dernier (pléonasme) à Londres, la nuit.
Un type qui joue avec toi à la roulette russe, dur.

Des Bœuf-carottes, le capitaine Dobey il est blond(e) et un tueur de petites filles transformé en légume.

Dur.

Un tueur de jeunes femmes en polo Pierre Cardin, qui aime le karaoké où on massacre du REM. Comme s'ils avaient besoin de chanteurs amateurs pour massacrer la musique ces gens-là.

Ça ne va pas des masses, tu fais peur à tout le monde, même à ta femme, et en plus t'es cocu.

Dur.

Il y a eu comme un déclic, une porte sombre qui s'ouvre sur ta nouvelle vie.

Être le bras armé de la justice et rendre la vengeance. Ou l'inverse

Garder les mains dans les poches pendant une perquisition, sentir flotter dans l'air le détail qui éclaire et soudain la révélation, le chemin.

Avoir comme amie une psychopathe qui ne baille pas, frayer avec un vampire ambidextre, Idris Elba, flic profiler, dur comme un roc.

Marcel (si si, c'est un prénom) Desailly mais en flic.

Pertinent, sur le fil, un animal qui ne lâche pas sa proie, l'accule, la dupe, s'essouffle parfois, mais ne lâche pas, jamais. Une bête blessée, qui n'a rien vu venir, sa vie qui s'écroule, se raccrochant à ce qu'elle sait faire de mieux, en s'enfonçant dans les ténèbres. Inexorablement.