True Detective for blind people

L'Amérique blanche. Celle des bouseux héroïques. Des gueules burinées par leur crépuscule annoncé.
Celle des espaces en poussière, des virevoltants, des barbes couleur tabac qui en disent plus long dans leur intrication que des biographies calligraphiées.

Les seules choses que l'on distingue de loin, ce sont les certitudes. Vacillantes dans le nœud coulant d'une corde qui reste sensible pour ceux qui ne sont que de passage.
Haut et court. Fier et humble. Demain, tu sais ce qu'il advient.

En attendant ; le raffut des rainettes faux-grillons entre chien et loup.

L'Amérique de l'asphalte qui n'en finit pas de suer les larmes versées par ceux qui restent.
Qui ne peuvent dire qu'adieu. Qui n'ont que pupille en place d'iris. Et qui voient s'émietter leur astre en plusieurs dés.

On prendra la route. Sans répit.