Macumba Klaxons club

Calé au fond d’une banquette sans âge, dont je connais chaque couture, chaque trou de cigarette, j’observe avec nostalgie et interrogation la grande salle vide du Macumba Klaxons club. Sur ma petite table ronde, un sirop de whisky au prix du Laphroag.
Cette nuit, je serai spectateur et non pas acteur de ce Love frequency. Amour déçu. Pas sur la même longueur d’onde. Repoussé d’un geste mou de la main comme cette serveuse trop insistante, outrageusement maquillée.
Sur les banquettes, les auréoles séchées de la sueur extatique de Myths of the Near Future et Surfing the Void. Les murs résonnent encore de rythmes familiers. Les échos arrivent aujourd’hui déformés, grossiers.
La piste est quasiment vide. Sauf quand viennent ces titres bourrés de vieux tics de boîte à rythme, de sonorités à tubes consanguines. Des minettes y jouent les femmes et des femmes jouent les minettes. Leurs rides aux coins des yeux recherchent un dernier rayon de folie juvénile. Le stroboscope donne un sentiment de ralenti.
La serveuse tapote sur smartphone, vérifiant du coin de l’œil si un bus de clients n’est pas entré entretemps ou si sa mère n’a pas débarqué sur la piste de danse.
Mon pied bat parfois la mesure. Quand ce n’est pas l’impatience qui le fait s’agiter.
Une ancienne connaissance essaie de me parler, me convaincre. Je ne l’entends pas. A force de sautiller sur la moquette, les danseuses font ressortir avec leurs talons la poussière des années 80.
Un pseudo slow (Liquid Light) vide la piste. Mes paupières s’alourdissent. De tendresse ou de lassitude ?
Que j’ai adoré ce dancefloor. Ce soir, il me fait penser au Bloc Party dancing bar, qui a connu un destin similaire. Le stuc vieillit mal. Je crois qu’il est temps de finir mon verre et de laisser à mon autoradio le choix de la musique.