Conan le doomer

Premier album du groupe de « doom d’homme des cavernes » comme ils aiment à se définir eux-mêmes, Monnos se pose là, comme la musique dégénérée d’un temps post-apocalyptique (2012 et ce grand délire millénariste) où, l’involution étant parvenue à son terme, nos petits-fillots survivent tant bien que mal tapis dans l’obscurité de quelques anfractuosités troglodytiques.

Le groupe existe plus ou moins depuis 2006 et nous pond ici 6 titres pour un peu moins de quarante minutes de graillon. C’est la musique du gras qui suinte d’un cuissot de gibier cuit à la broche et tombant dans les flammes. Et non, ce n’est pas très vegan, ni très progressiste mais c’est bien meilleur.

Bien entendue, le groupe ne pouvait être autre chose qu’un trio basse-batterie-guitare. On vous le dit : KISS ! Keep It Simple, Stupid !

Sur le seul instrumental de l’album, respiration par ailleurs bienvenue entre deux rouleaux compresseurs, Golden Axe (les vieux s’en souviennent), en fermant les yeux, on peut aisément visualiser la procession funèbre menant le défunt roi à son ultime demeure, ce tertre où bien des éons plus tard joueront des enfants innocents et inconscients.

Si les autres morceaux s’encombrent de paroles, on ne peut pas dire que le chanteur soit très bavard et ce n’est pas pour nous déplaire. Nous citerons in extenso les paroles de The Headless Hunter (le chasseur sans tête) : Creeping Disease. Master's beast. Deny the breach. Teeth and bones. Earthly rights. Hunter strikes. Soit, en français dans le texte : Maladie rampante. Bête du maître. Refuse la brèche. Dents et os. Droits terrestres. Le chasseur frappe. Voilà, c’est tout et débrouillez-vous avec ça. C’est de l’ordre des fragments d’Héraclite en mode Néandertal. On en est même plus au sujet-verbe-complément, mais plutôt à l’impératif d’un ordre aboyé par le chef du clan et à des incantations rituelles dont personne ne se rappelle la signification.

Le doom, c’est la ruine, la mort, le destin, la perte, le jugement. Le doom, c’est la musique de fin du monde idéale, la bande originale du film de nos pitoyables et ridicules existences. Le doom écrase, pilonne et détruit ce qui mérite de l’être.

Sur la pochette, l’aède aveugle a son troisième œil grand ouvert et mire l’ombre du seigneur du chaos, lance, cape et casque à cornes bien en vue.

Conan est une création ayant échappée à son créateur Robert E. Howard pour devenir l’archétype du barbare aux muscles huilés, en slip à fourrure et qui décapite ses ennemis à grands coups de glaive. Ce qu’on appelle la culture pop (il y aurait beaucoup à dire à ce sujet) s’est emparée du personnage pour en faire une icône, un de ces dieux de la pseudo-mythologie moderne. Le groupe a trouvé là le nom parfait. Avant même d’avoir écouter ne serait-ce que quelques secondes de leur album, rien qu’à regarder la pochette, on sait à quoi s’attendre et l’écoute ultérieure ne modifie pas cette prescience. Pour un fois, l’idée de la chose n’est pas meilleure que la chose elle-même. Conan tient ses promesses. Il obéit encore à un code de l’honneur que d’aucuns trouveraient désuet de nos jours.

La galette est aussi parue en édition limitée gravée dans un disque de granit de trois tonnes cinq, histoire de défier un peu le temps.