Samedi et Dimanche, Hamlet et Baudelaire sont dans un bateau, le moi tombe à l'eau, qui reste ?

Un "beau" jour - était-ce un samedi ou un dimanche ? - la questionnite aigüe.
Pas de foire aux questions mais une foire aux réponses - et ça, pour être la foire, c'est foireux !
Il paraît qu'il faut foncer mais trouve-t-on un sens à sa vie ou fonce-t-on seulement plus vite vers la crise de la cinquantaine ? ("le dino cinquantenaire, d'un seul coup, il s'arrête d'avancer et puis il lève un sourcil, pis il dit 2-3 trucs du genre "Finalement à quoi ça rime tout ça" et pis il meurt")

"- Qu'est-ce que t'en sais toi? Ca meurt pas un caillou ! - Si. Ca meurt d'ennui."

L'ennui - "l'Irréparable ronge avec sa dent maudite" - l'ennui jusqu'à trouver l'autre pour se retrouver soi.

Amène !

* * * Derniers vers du poème Au lecteur de Baudelaire * * *

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,

Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu’il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde ;

C’est l’Ennui ! — l’œil chargé d’un pleur involontaire,
Il rêve d’échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !