La crudité des choses.

En une fraction de seconde, Alice accepte puis rejette ce plat jaune réservé aux enfants que lui propose déjà transi comme un petit chiot, cet adolescent qui feint la majorité. La lumière crue du self-service souligne le regard non clignotant, qui examine les gens sans aménité, de cette anglaise sèche et belle comme le tranchant d'une lame. D'évitements en bifurcations, elle pense qu'on se perd. À force de faire semblant. De se poser dans le tissus des conventions. Les verres l'aideront à dessiller ce gamin qui réclame son attention et sa chair, en un même élan maladroit. Sa fragilité électrique s'habille d'un ton sournois et de cigarettes consumées au rythme de l'angoisse. Esseulés au-dessus de la Manche, les amants de traversée sont ivres de faux-semblants et brillent dans le soir comme des gouttes d'eaux salées. La réfraction de leurs solitudes s'étale le long de leurs logorrhées élégantes et froides, perlées d'une amertume liquide qui les accompagne dans l'invisible de leur sort.