Je m'excuse, mais non. Je vais m'attirer les foudres des garants du romantisme insipide moderne, apparemment sacré mais je ne peux pas. L'Art d'aimer est un film incroyablement soporifique, terriblement ennuyeux, scandaleusement niais. Une déferlante de répliques aussi inintéressantes les unes que les autres à tel point que c'est à se demander si ce n'est pas carrément une parodie par moment.
- "Mais je vous aime.
- Non, je...je ne peux pas.
- Avez-vous peur ?
- J'ignore si l'avenir me permettra d'aimer.
- J'aime le passé mais je ne veux pas vivre avec.
- Mais alors vous m'aimez ?
- Non, mais je veux bien essayer.
- Mais je ne vous aime pas assez pour cela.
- Mais moi, je vous aime."
Oui, "Amour, Gloire, et Beauté" était plus intense.
Et qu'on n'y trouve pas du génie ou de la poésie, ce n'est pas ça, la poésie. Lisez donc Aragon, lui qui aimait à perdre la raison.
Navré encore une fois d'en vexer certains en paraissant insolant vis à vis de ce film mais au terme de ce ressenti, je me demande bien lequel du film ou de moi l'est le plus. Parce qu'avant d'être une insulte, l'Art d'aimer est avant tout une discipline élitiste dont peu peuvent prétendre la maîtriser.