Je suis en train d'ėcrire cette critique durant la projection. Ca veut tout dire.
Comment dire... C'est pas fou-fou, hein. Le film arrive à alterner les sentiments du spectateur du dimanche entre le fameux "c'est long et c'est chiant" et le "c'est tellement rapide que j'ai rien compris ; je ne sais pas qui est cette personne qui vient de crever, et en fait, je m'en fous".
Je suis tiraillé entre les scènes sans queue ni tête conséquentes à ce concept débile et les commentaires de ma copine qui m'explique avec vigueur à quel point aucun des détails médicaux de cette bouse n'a de sens. Elle m'a fait remarquer que les gentilles dames docteurs du film portent une blouse avec... un mini-short. Si, si. C'est assez absurde. Elle m'a susuré une paire de "what the fuck?" à l'oreille, jusqu'à ce que c'en fut trop ; cinq minutes avant la fin, elle me pressait vers la sortie, poussée par une forte nausée de type votimive.
Une catastrophe. Je n'ai pas d'autre mot.