Henry, on pleure

Les films de John Ford sont super (c'est pas moi qui vais dire le contraire hein), mais seulement quand ils sont réalisés par John Ford.

Quand c'est Henry «tâcheron» Hathaway qui s'y colle, eh ben c'est foireux. Les modèles sont les Ford improbables, mêlant humour, franche camaraderie et histoire d'amour, genre l'Homme tranquille et la Taverne de l'Irlandais (aaaaah la Taverne de l'Irlandais, pourquoi j'ai déjà envie de le revoir ?).

Ici, on a affaire à un western (enfin pas vraiment, trois pauvres coups de feu), avec John Wayne, dans son rôle habituel de grosse baderne bourrue au grand coeur.
Oublié le côté fordien léger, place à la lourdeur boueuse hathawayenne (je sais pas comment on dit, ça doit probablement pas se dire d'ailleurs).
Riche idée, ça dure deux fucking heures ! Et selon le théorème prunesque : un film médiocre dépassant l'heure et demie ne peut avoir la moyenne. Cherchez pas, c'est scientifique.

En plus, sur le papier, c'était une histoire de chercheur d'or en Alaska. Paf, deux listes remplies à coup sûr : westerns de prospecteurs et de neige. Putain, pas un seul flocon, vous le croyez ? Et pour les chercheurs d'or, c'est bien histoire de le foutre dans une liste.