Un bon navet à la sauce nuoc-mâm

Moi aussi, entre 1996 et 1997, j'ai habité dans le 13e arrondissement - plus précisément, au quinzième étage de la Tour Rubis, située au 36, avenue d'Italie. Si vous voulez réagir à cette critique, je vous prierais de le faire par courrier, en envoyant vos doléances à l'adresse ci-dessus ; j'ai beau ne plus y vivre, la Poste devrait pouvoir me retrouver. Si par malheur elle n'y parvenait pas, il faudra en tirer les conclusions adéquates : le service public est mort, et la génération dorée des facteurs de Paris-Sud enterrée.

En effet, tout se meurt à Paris. Tandis qu'Hidalgo grand-remplace ses ennemis politiques par des rats, Audiard fusille le cinéma français. Les Olympiades avaient déjà souffert de la fermeture courant 2019 du Roi de la Frite, mais elles avaient gardé une certaine dignité. En 2021, c'en est fini pour de bon, le quartier ne se relèvera pas de l'affront cinématographique. Je ne suis pas un expert, mais de la même manière que les prix à Montmartre avaient explosé suite au Fabuleux Destin d'Amélie Poulain, je vois bien un énorme crash immobilier dans le 13e, les habitants refusant d'être l'objet des quolibets que leur réservent désormais les cinéphiles de toute la France. J'en ai parlé à ma psy, dont le cabinet est situé avenue de la Sœur-Rosalie ; je suis allé jusqu'à la menacer de cesser de me présenter aux séances si elle ne déménageait pas, avant qu'elle ne me rappelle que je suis légalement tenu de recevoir des soins psychiatriques. Elle m'a cependant promis de réfléchir à une possible relocalisation du cabinet, c'est déjà une petite victoire.

Comment peut-on croire un seul instant que la jeunesse de Paris 13, c'est ça ? Les trois protagonistes de cette affaire sont plus insupportables et prétentieux que le petit-fils de Jacques Attali (je ne le connais pas, vous ne le connaissez pas, mais je suis certain que vous vous en faites la même image que moi). Ils parlent de sexe H24, s'expriment comme des philosophes mais débitent platitude sur platitude, s'envoient des dick pics floutées, Paris-1 devient un endroit où il est admis que les femmes sont slut shamées, les professeurs de français reprennent des agences immobilières au pied levé... Au bout d'un moment, c'est trop. Je suis resté jusqu'à la fin, mais avec une envie de brûler les acteurs, et Audiard, et le MK2 Bibliothèque, et l'arrondissement entier — même Monsieur Portier, excellent professeur de japonais à Panthéon-Sorbonne, que je salue au passage s'il venait à passer par ici. Sachez Monsieur que ce n'est pas contre vous, mais pour réaliser un bon incendie de purification, il faut tout brûler et, malheureusement, brûler tout le monde.