Martyrs par Christophe Géradon
Le néant. Ce film ne fait pas rire. Ne fait pas pleurer. Ne fait pas peur. Ne rend pas triste. Ne donne pas d'espoir. Ne fait monter aucune rage. Ne choque pas. Ne rend pas amoureux. Ne rend pas malheureux.
On appuie sur Play, 2 heures passent, puis on appuie sur Stop, et à l'écran y a eu 2 filles qui ont fait semblant d'avoir peur, d'avoir mal, de saigner, d'être folles.
À aucun moment le réalisateur ne touche à l'horrible. Il pense y arriver tout du long, mais il ne s'en approche jamais. Il se retient, indéfiniment. Comme un film érotique avec un label de film porno.
Le film est d'ailleurs résumé en une scène : croyant avoir jusqu'ici touché les tréfonds de l'indicible, le réalisateur nous gratifie de la scène du seau, dans lequel gicle un léger jus de pomme tout gentil.
Ce film est à l'horreur ce que le jus de pomme est à la matière fécale.
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