Diète ex-libris 2019

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Edition lue : Bibliothèque de la Pléiade, mai 1987, édition et traduction par Régis Boyer

- Saga de Hávardr de l'Ísafjördr. Une saga moins ambitieuse, plus manichéenne aussi. Elle n'en reste pas moins agréable à suivre et c'est un excellent amuse-bouche avant d'aborder la saga de Grettir.

- Saga de Grettir. Encore un exemple, après celui de Gísli, qu'en Islande, la malchance ne pardonne pas. Grettir, surnommé un peu à tort « Hercule islandais » – leur principal point commun est leur force hors du commun, leurs destinées légendaires étant clairement d'un tragique différent – est l'archétype du proscrit solitaire, aussi injuste et tyrannique qu'héroïque. Le récit est parfaitement mené et tout à fait cohérent, partant du récit des aventures de ancêtres du héros jusqu'à la magistrale vengeance de sa mort.

- Saga des chefs de Val-au-Lac. Si la malchance est un incurable et malheureux fatum, la chance peut faire bien et renom d'une lignée, tant que l'on accepte le reste de son destin. Si le récit est plus décousu que les sagas centrées sur un seul personnage, le résultat reste cohérent grâce au thème filé du destin dont le champ lexical est immensément riche en vieux norrois. On notera l'inhabituelle adaptabilité des héros, souvent avant l'heure, au valeurs chrétiennes. Catéchisme de l'auteur ou scribe zélé ?

- Saga de Glúmr le Meurtrier. On renoue ici avec l'ambiguïté morale propre au sagas, par ailleurs étrange au regard de leurs auteurs : majoritairement des clercs. La petite chronique sur la christianisation de l'Islande est présente, comme la conversion obligée du héros en vie à cette période, mais ce ne sont que de timides addenda. Pour le reste, l'histoire joue habilement de schémas de répétition et la rouerie de Víga-Glúmr est assez prenante.

- Saga des gens du Svarfadardalr. Ce n'est clairement pas la meilleure du lot et les scènes mémorables s'y font plus rares. Après, malgré les manques, les éléments propres à toute saga sont là.

Saga de Hrafnkell Godi-de-Freyr. Condensée et efficace. Une saga maîtrisée et cohérente, assez moraliste. Elle va plus loin dans ce sens que les sagas de clercs habituelles : la structure même du récit est pensée et construite pour nous y amener.

Saga de Njáll le Brûlé. Le génie des rédacteurs de saga éclate encore une fois. Ils n’ont rien à envier aux plus grands auteurs tragiques, dans un style laconique qui leur est propre.

Les commentaires et présentations de Régis Boyer sont intéressants, érudits et instructifs.

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La fin arrivant, la certitude du dénouement, est un parfum d'ensemble qui sied parfaitement à Mishima. Cette atmosphère délétère, ce contrepied finalement admirable, cette tension palpable dès la seconde moitié du roman pour ne plus lâcher jusqu'au dénouement sonnant comme un coup de poing bien ajusté ; tout cela n'est peut-être pas aussi intégralement brillant que les deux premiers volumes de la tétralogie, mais gagne en génie ce qu'il perd en maîtrise et vous attrape violemment à la gorge.

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Mishima signe avec son testament littéraire une œuvre majeure, capable de transcender son sujet et la pulsion de mort qui l'anime. Voilà une incontournable tétralogie du XXe siècle, injustement méconnue en France, malgré la célébrité relative de son auteur (due principalement à son suicide aussi romanesque que spectaculaire) et sa popularisation par Yourcenar.

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Si l'édition du centenaire est forcément décevante par son contenu largement amputé, le reste est là. La traduction est fluide, l'index complet, la préface modestement éclairante. C'est tout ce que l'on demande à cette version affichant un prix cinq fois moindre que la version d'origine. Au moins, on ne critiquera pas son accessibilité...

Sinon, que dire ? C'est déjà presque un miracle que ce texte de plus de 2000 ans, aussi long, soit parvenu jusqu'à nous. Apollonios est en plus l'auteur d'une épopée majeure, dont le contenu est pourtant d'une notoriété certaine, mais plus injustement méconnue encore, malgré son ampleur épique et sa construction admirable, que les epyllions des tardifs.

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Après la platitude de Pierre Benoit, ça ne peut pas faire de mal... et dire que dès la première page l'on est saisi comme une bavette sur un poêlon incandescent !

Si la belle fougue, épées en avant et pistolet au poing, des Trois Mousquetaires est nécéssairement partie, sagesse oblige, Vingt ans après se trouve être un roman admirablement bien construit. Les péripéties prennent beaucoup plus de temps à se mettre en place, les relations entre les quatre amis se complexifient, mais rarement répliques n'auront été aussi drôles et savoureuses. C'est bien simple : cela fuse de partout et aucun personnage n'en est le moins du monde épargné ; à tel point que petites hypocrisies comme sombres vices s'en tirent rarement à bon compte.

On regrettera simplement moins de puissance dans le récit et les personnages, où la subtilité ne remplace jamais les magnifiques antagonismes du premier volume. Le drame aussi, s'en trouve quel que peu édulcoré. C'est la rançon de la dérision permanente et de la punchline raffinée, tant désopilante que propice au désanchantement du monde. Seul d'Artagnan, qui tient maintenant plus d'Ulysse et de Renart, est à peu près épargné. Mais un d'Artagnan sans Constance ni Mazarin, ni même Milady, est un d'Artagnan par trop facile et donc fatalement affadi.

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Édition peu accessible (Les Belles Lettres, 1982) : notions pointues (la métrique grecque ancienne est particulièrement ardue pour le néophyte entre hexamètre, dactyles, penthémimère, etc.) et quelques paragraphes non traduits en grec ancien. Pour le reste c'est d'un enrichissement incroyable, capable de balayer nombre d'idées reçues en quelques pages et d'offrir un regard sur le monde incroyable de la poésie épique post-homérique, de l'école égyptienne mais de langue grecque.

Comment critiquer un texte dont presque deux millénaires nous séparent, passé de papyrus en manuscrits au fil des siècles, des scribes, copistes, scholiastes et glossateurs ? Forcément Triphiodore n'est pas Homère, un monde et des siècles les séparent. Son récit n'a pas son ampleur. Seulement, il s'agit d'un des fondements de notre histoire, de notre culture et pourtant c'est également un texte trop souvent ignoré, oublié. Pourtant, tout le monde connaît l'épisode qu'il narre, dont la narration directe est absente à la fois de l'Iliade et de l'Odysée.

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Au fond, l'histoire que nous raconte Mishima est plutôt banale. Seulement, et c'est là que tout son talent éclate, il le fait avec majesté. Ses personnages tragiques transpirent la pulsion de mort qui l'anime et transfigure son roman.

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Mishima a clairement le sens du tragique ; et puis toujours cette pulsion de mort, pathologique, que le roman tire des tripes mêmes de son auteur.

C'est d'ailleurs bien ce sens et cette pulsion qu'il appliquera à lui même et qui ont même probablement guidé sa main lors de la rédaction de ce volume...

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Fantasme tragique et érotico-antiquisant, l'Aphrodite de Pierre Louÿs est capable de nous mener de débauches en bacchanales sans jamais paraître vulgaire, tout en nous en exposant assez pour que l'on comprenne mais jamais trop pour que l'on imagine. C'est nécessairement décadent tout en étant fort bien écrit.

Sa trame d'apparence simple, linéaire et plutôt classique se révèle plutôt riche dans son déroulement. Sous son vernis de stupre se cachent plusieurs thématiques assez profondes sur le processus créatif ou l'unilatéralité de certaines passions. Il ne faut non plus oublier Démétrios, anti Pygmalion par excellence, exploitant la sève même de la vie pour créer ses déesses marmoréennes ; ni Chrysis dont la pureté de l'amour déçu se mue en hubris désespéré.

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Je suis bluffé par la subtilité, le raffinement et la justesse de la haute noblesse japonaise du premier millénaire.

L'économie de moyens dont s'orne ces contes, qui tiennent en réalité plus de l'anecdote ou de l'historiette, recèle des trésor de poésie et d'émotions contenues. Tour à tour grave, drôle, tragique ils sont parfois plus à même d'inspirer la mélancolie que certains interminables pensums romantiques.

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Encore une fois, que dire de cette œuvre classiques d'une culture dont je n'ai pû gratter que le plus superficiel vernis ?

Une fois passé les quelques particularités littéraires laborieuses à l'occidental, Akinari se pose en tout cas en maître de l'étrange et des apparitions. Il faut imaginer un manoir délabré sous une froide nuit d'automne, interminable et pluvieuse, envahi par les roseaux et les herbes hautes, dont la splendeur d'origine est faussement rendue par un esprit trompeur pour approcher ne serait-ce qu'un peu de la poésie de ce fantastique nippon.

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Il faut être client certes, mais ce cinquième offre à nouveau des enjeux plus intéressants et des résolutions qui le sont tout autant. Ce prélude au final permet d'envisager une future montée en puissance. L'intrigue plus complexe et élaborée que la série fait clairement la force des tomes ultérieurs du Trône de fer, tout en étant également sa plus grande faiblesse. George R. R. Martin peine à réunir de manière cohérente assez des bouts de cette narration polyphonique pour en écrire la suite. Donc, l'on se retrouve obligés d'attendre, suspendus aux basques d'un écrivain d'un écrivain septuagénaire, à la santé douteuse. C'est un risque à prendre.

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Edition lue : Perrin et Cie, libraires-éditeurs, 1919, traduction par Maurice Prozor

Le théâtre d'Ibsen est subtil : tout semble simple, tracé, mais il est capable d'opérer ce qui semble être un retournement de situation radical ; alors qu'en réalité c'est un élément savemment distillé dans toute la longueur de la pièce. L'explication de la tension et du malaise ambiant explose alors en pleine face des protagonistes, comme une évidence négligée. Sa façon résolument moderne de voir la femme est également d'un grand intérêt et le personne de Nora est doublement remarquable à cet égard.

Notons un tradution de Prozor agréable à lire, extrêment fluide et apparemment tout à fait satisfaisante qualitativement parlant, et ce malgré son âge.

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Edition lue : Perrin et Cie, libraires-éditeurs, 1919, traduction par Maurice Prozor

Cette pièce gagne en force ce qu'elle perd en subtilité par rapport à la Maison de poupée. Les personnages principaux sont en tout cas toujours aussi complexes sous leur apparente simplicité. Il faut juste en excepter Oswald, figure archétypale de l'artiste névrosé et maudit, et Régine, qui utilise déjà au mieux ses 3 lignes de dialogue. Par leurs simples échanges les diverses facettes de la personnalité que leur a donné l'auteur s'illustrent efficacement, et c'est un tour de force appréciable.

La tradution de Prozor est toujours aussi fluide et agréable à lire, tout en restant apparemment tout à fait satisfaisante qualitativement parlant, et ce malgré son âge.

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Édition un peu plus accessible que celle de Triphiodore (Les Belles Lettres, 1972) même si les notions restent parfois complexe, de même que les quelques paragraphes non traduits en grec ancien.

Le poème en lui-même est très court et presque lapidaire, surtout digne d'intérêt par l'épisode qu'il raconte. Collouthos, poète grec tardif volontairement archaïsant de l'école égyptienne, ne pouvant évidemment en égaler l'original.

Même remarque que pour Triphiodore concernant l'enrichissement culturel. Les commentaires sont tout à faits pertinents.

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Évidemment, on ne peut que saluer l'irrévérence et la bouffonnerie de la chose. Rabelais a malheureusement plus d'humour que notre siècle. Bon, au moins ne risque-t-on plus de finir brûlés en critiquant les théologiens de la Sorbonne.

Le côté scatologique qui me faisait craindre le pire n'est pas si lourd que cela. L'auteur ne contient certes pas toujours sur certains passages l'avalanche de bren qu'il a au bout de la plume mais cela reste un phénomène minoritaire. Tant mieux, c'est beaucoup plus drôle quand ça ne traine pas trop en longueur.

Quelques autres procédés d'époque sont un peu lourds, tant ses fausses énigmes que ses démonstrations, que j'espère ironiques, d'abbayes utopiques. Pour le reste c'est un assez plaisant conte humaniste, moral et satirique où Rabelais tire à balles réelles.

La langue est affreuse. Je ne juge évidemment pas en terme qualitatif, Rabelais devant écrire fort bien pour l'époque et mon ignorance sur le moyen français m'interdisant toute critique. C'est simplement ardu pour le lecteur actuel et à déconseiller aux novices en version originale. Même avec les notes. La syntaxe, les références, les faux-amis (déja qu'il y en a chez Racine ou Molière, alors ici...), la conjugaison, le vocabulaire... tout est sujet à difficulté.

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Quel joyeux paillard que ce Rabelais !

J'ai un peu le même avis pour celui-ci que pour Garguantua. Il est juste un peu moins lourd dans ses procédés et plus tiède sans la raillerie.

Pour la langue, c'est à peu près pareil. Je l'ai cependant trouvé moins difficile à décrypter que son cadet. L'habitude peut-être ?

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Racine n'est vraiment pas ma tasse de thé. Sa langue est certes magnifique, même si pas toujours facile à envisager dans ses tournures versifiées, mais ça n'enlève pas son charme. Pareillement, il maîtrise indéniablement la tragédie avec ici une superbe chaîne d'amours contrariés et funestes.

Le problème et c'est une histoire de goût, n'est pas là. Alors qu'est-ce qui cloche ? Peut-être le fait même de cette langue surannée, propre à coller au mythe des museaux enfarinées de gentilhommes ? Peut-être son manque de second degré chronique, où tout semble si sérieux dans le tragique ? Peut-être finalement ce drama nombrilliste perpétuel, qui semble en dire beaucoup plus sur l'auteur que sur la société de son époque ou les personnages d'Andromaque ? Certainement un peu de tout cela.

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Quelques mois à l'usine et je lis Germinal, encore un peu et j'adhère à FO...

Plus sérieusement j'aime assez le point de vue mesuré de Zola et l'histoire qu'il raconte est loin d'être inintéressante, avec des ressorts très actuels. J'entend cela toutes proportions gardées, une famille au RSA ayant des conditions de vie infiniment meilleures que ces mineurs de la fin du XIXe siècle. Après le tout sonne un peu misérabiliste, du ton de celui qui n'a pas faim et regarde les miséreux avec commisération. Après, évidemment, je serais bien le dernier à lui reprocher d'avoir le ventre plein mais ça vire parfois un peu à l'étalage.

Quant aux théories foireuses sur l'hérédité, l'époque voulait ça et certaines choses se seraient peut-être expliquées ainsi à l'époque. Donc à défaut d'être vrai, c'est crédible.

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Voltaire se moque du monde, et il le fait bien.

D'ailleurs, il est à noter qu'il est d'une classe rarement égalée dans l'allusion sexuelle.

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Une belle confirmation de ce qui était entrevu de la Thébaïde. Les vers, indéniablement, sont séduisants. Bon, évidemment, la légende ne sert toujours qu'à dépeindre les mœurs de l'époque et l'on trouvera toujours plus de français du XVIIe que d'antique conquérant mais cela pouvait-il en être autrement ? Au moins, Racine ne tue pas ici l'intégralité de son casting.

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Indéniablement, c'est intéressant. Le livre balaie de nombreux clichés du bon sauvage liés aux indigènes tahitiens et toujours pour le meilleur !

Pacifiques ? Certes, mais pas assez pour ne pas autoriser quelques petits sacrifices humains et quelles bonnes guerres bien sanglantes.

Des sociétés plutôt égalitaires où tout le monde vit en harmonie avec la nature ? Bien sûr Arthur et puis la marmotte met le petit chocolat dans le papier alu !

Le problème ne se situe donc pas là mais plutôt au niveau de l'édition du livre. Il manque par exemple un glossaire pour retrouver certains termes en tahitien, cités une fois et dont la traduction est laissée en arrière. C'est une chose simple qui peut sembler n'être qu'un détail mais dont l'absence rend la lecture ô combien laborieuse.

Plus qu'un travail de traduction c'était véritablement une adaptation aux besoin du lecteur moyen qui était nécessaire. À moins d'être spécialiste personne ne peut mémoriser autant de termes en tahitiens. Il manque également des notes critiques au textes, que l'introduction reconnaît comme parfois daté et lacunaire. Son aspect très magistral manque également de l'aspect presque didactique d'un Au Sud des Nuages par exemple dont les 500 pages sont passées bien plus aisément et rapidement que les 300 de ce tome-ci.

Ce recueuil de mythes tahitiens est aussi indispensable à qui s'intéresse aux civilisations passées qu'il se trouve profondément déceptif au niveau éditorial. À voir si Eteroa offre un meilleur complément.

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Un tome plus faible, un peu perdu entre Bangkok, l'Inde, les disgressions philosophiques ou religieuses interminables et les divagations sexuelles d'un presque vieillard sans sève. Peut être aussi que cette Ying Chan n'a ni la passion d'un Kiyoaki ni celle d'un Isao, ni même le quart du centième de leur pulsion de mort...

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Je ne sais vraiment pas pouquoi je l'ai loupé celui-là. Il ne traine dans ma bibliothèque que depuis trop longtemps et j'aurais même dû le lire bien avant ça. Enfin, après tout, il n'est jamais vraiment trop tard.

Au final, il est bien ce qu'il semble être : la base des histoires d'aventure de sales gosses. Ce n'est pas vraiment virtuose, mais au moins c'est une bien solide équipée. Simple, basique ; carte, navire, trésor : Stevenson réalise l'épure du genre.

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Si Gomorra n'échappe pas à l'aspect tape à l'œil de la mythologie camorriste, il n'en reste pas moins un ouvrage captivant. Industrie, agriculture, construction, drogue, déchets... tout y passe dans un staccato intensif aux allures de catalogue.

Annotation :

Aussi délicatement drôle que souvent révélateur de son époque. On peut critiquer le style souvent plus ampoulé que brillant et un sens de la formule confinant parfois au poncif. Évidemment, Giraudoux ne sera jamais aussi séduisant que ses précurseurs antiques, mais il s'en tire déjà plutôt bien.

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C'est peut-être dû à mon état de fatigue, mais tout cela m'a paru un brin fouillis malgré quelques fulgurances. En tout cas c'est une première approche plutôt concluante des œuvres de Saint-Exupéry hors Petit Prince.

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L'Assassin royal n'a définitivement ni l'ampleur ni les épaules de son cousin GoT. Heureusement, il porte beaucoup de promesses malgré une brochette de personnages un peu stéréotypés et assez manichéens.

Globalement, c'est un peu prévisible mais au moins l'auteur ne se vautre pas dans une facilité putassière en enchaînant les cliffhanger. Ce n'est pas de la grande littérature non plus, mais c'est assez prenant et ça se lit très bien. Un livre fait pour les vacances.

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Enfin, ça bouge et ça bouge vite. Les complots se mettent en place, se décantent et offrent une conclusion terrible.

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Un bon aperçu de la vie de Whymper mais un brin fouillis et qui s'égare parfois un peu trop. Par exemple : le livre nous refait longuement l'histoire de la conquête du Mont Blanc, alors que ce somment n'attirait pas vraiment Whymper et qu'il ne l'a fait que vers la fin de sa carrière d'alpiniste, et encore avec d'autres objectifs que sa simple ascension.