Chemin de solitude – 2026

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Vaguement littérature néo-prolétarienne (sans chercher à inventer de nouvelles formes), vaguement fin du mouvement de 2016 (sans vraiment faire un bilan de la génération), vaguement mémoire de quartier ; c'est très drôle.

(8 septembre)

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Je me disais que ce serait bien de relire un peu Bolaño — bonne idée, celui-ci est encore mieux que dans mes souvenirs. Très fasciné par cette capacité qu’a Bolaño de jouer au petit biographe, de jouer en faux cette impunité, de faire rire et angoisser. Une étrange impression de voir que tout est évidemment faux en même temps que vrai.

(7 septembre — relu)

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(2 septembre)

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Je ne sais pas si je lirais les onze, je reste estomaqué du projet. Ici, on retrouve ce qu’on connaît de Volodine, des corps entre la vie et la mort, des poursuites lentes, très lentes, des Parti mystérieux, des Thèses sans contenu, ici avec une forme de « contes moraux » (selon ses mots), qui donne au tout une ironie très agréable.

Dans les auberges enfumées comme ailleurs, si possible éviter l’ivresse du succès, toujours annonciatrice de défaite. 

(28 août)

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Petite sémiologie de l'absurde de la défense du nucléaire, de Las Vegas, de la parole vide.

(27 août)

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(22 août)

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(21 août)

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(18 août)

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On y retrouve tout ce qu’on y attend : roman d’anti-bildungsroman, roman faussement décadent mais mille fois fin-de-siècle, naïveté et contemplation, un temps qui ne passe pas. Ce qui m’a le plus frappé, c’est le rire, l’ironie omniprésente de Mann, et de son théâtre petit bourgeois, où rien ne se passe, d’hypocondriaques névrosés, de romances fantasmées, d’un quotidien suranné. Ce qui est le plus ennuyant, c’est la tendance humaniste-grandphilosophe de Mann, et de son personnage fantasque et ronflant de Settembrini et de ses pages-pages-pages-pages de débats avec le non-moins ronflant Naphta (même si leur geste final a du panache), et d’élucubrations sur du socialisme mou. Heureusement qu’on rigole bien.

(15 août)

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Nous avons appris non à parler, mais à balbutier et ce n’est qu’en prêtant l’oreille au bruit croissant du siècle et une fois blanchis par l’écume de sa crête que nous avons acquis une langue.

(13 août)

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Encore plus drôle que Morgue Pleine ; dommage qu'il n'y ait pas eu d'autres aventures de Tarpon.

(6 août)

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Un polar plus classique pour Manchette — mais toujours autant de plaisir et de galerie de personnages assez dingues.

(4 août)

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Tout du long, je pensais régulièrement à L’éducation sentimentale, de personnage qui navigue dans l’Histoire, sans vraiment s’en saisir ; donc surprise en demi-teinte quand notre narrateur SS finit par en faire sa dernière lecture avant la chute de Berlin. Parce qu’il y’aurait un parallèle à faire entre Moreau et Aue, ce nazi projeté sur le front de l’Est, Stalingrad, puis dans ses déambulations berlinoises et dans l’organisation des derniers temps des camps, mais qui reste finalement tout le temps sur le côté, incapable de devenir réellement acteur et s’enfermant dans de longues diatribes idéologiques et de visites de châteaux alors que la guerre fait rage à côté de lui. C’est aussi ce qui me déçoit un peu, c’est la volonté de Littell de créer un décalage avec son narrateur et son surplus de questionnements intérieurs et de ses « déviances », y allant à fond dans la perversité, l’inceste etc. comme pour contrebalancer la passivité de son personnage ; ça fait un peu trop par moment (assez froid devant les multiples hallucinations du narrateur). Reste que Littell est un grand malin, et déploie un talent de romancier d’ancienne école (il n’y pas que Flaubert, mais Dostoïevski, Grossman, la littérature française d’avant-guerre, les grecs anciens), très documentaliste, et qu’on ne lâche pas ce voyage dans le mal et ébahi devant tant d'ambition.

(3 août)

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(2 août)

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Des histoires d'organisations, de rassemblement, de diffusion de la musique ; lumière sur Taleb Hadjaj.

(31 juillet)

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Ça dénote, ça dérègle, faussement policier, faussement réaliste, une maison qui n'en finit plus de grandir, une population qui ne cesse de s'étoffer.

« Me souvenir me souvenir est-ce qu’on se souvient on a fait deux trois choses on n’en n’a vu guère plus il en reste à peine la moitié dans la tête, ces choses d’avant est-ce qu’on s’en souvient on raconte quelqu’un dans la tête pendant des années les a changées ce ne sont plus elles puisqu’elles sont encore là, quand elles sont arrivées on n’essayait pas de s’en souvenir on avait d’autres soucis et quand elles nous reviennent dix vingt après elles ont été refaites personne ne les reconnaîtrait plus celui qui leur donne cette figure on ne sait pas qui c’est, non ce ne sont plus des souvenirs c’est quelque chose qu’on aurait désiré même le malheur on le désire sans savoir on l’accroche ici ou là à ce qui pourrait le faire venir et c’est plus tard beaucoup plus tard qu’on s’aperçoit qu’il est venu il est là il faut l’appeler un souvenir mais ce n’est pas lui »

(28 juillet)

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(22 juillet)

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(21 juillet)

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Et c’est ici que revient l’eau, l’étrange être de l’eau dans sa figure mobile : s’écoulant toujours et demeurant toujours, même en crue, comme une vivante image du temps, et la plus simple, la plus immédiate aussi, la rivière semble, alors même qu’elle s’efface sans fin, prendre charge tout le passé écoulé et réussir le prodige de confondre en un seul raccourci toutes les dimensions du temps — amont et aval existant simultanément aux lieux où l’on s’arrête pour prendre la mesure du flux.

(18 juillet)

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Me suis rendu compte que j'avais pas tellement lu le nouveau roman ; bonne reprise et j'adore les labyrinthes.

(10 juillet)

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À Rome, j’ai entendu quelqu’un dire que la terre est l’enfer d’une planète inconnue et que notre vie est la punition que les damnés de l’au-delà subissent pour expier leur faute. Mais alors, pourquoi le ciel et les étoiles, et pourquoi le chant des grillons ? À moins qu’il ne faille penser que pour rendre la peine encore plus atroce et plus subtile, l’enfer a été placé en plein cœur du paradis.

De l’abbé Joachim de Flore : que le nouveau n’advient jamais à travers la destruction de l’ancien, parce que l’âge qui vient n’anéantit pas celui qui passe, mais accomplit la figure qu’il contenait. Et que les âges du monde se succèdent comme l’herbe, la tige et l’épi.

(4 juillet)

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(1 juillet)

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(29 juin)

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(27 juin)

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Dierstein sait y faire ; 900 pages en quelques jours, vrai science de la fiction à étirer le crépuscule de la fin des années 1970 et de récit de petit malin à la Ellroy, de crypto-paranoïa. Très chouette ce mélange de banditisme, politique corrompue, plongée chez les totos, ça vit très bien. Je crois que le style m'épuise quand même un peu, bien trop de tics, savoir se laisser du temps avant de s'engager dans la suite.

(23 juin)

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C'est assez étrange de lire L'attrape-cœurs si tard ; ç'aurait bien mieux fonctionné à mes seize ans.

(18 juin)

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Une ruine est un objet esthétique accidentel. L’embellissement, certain, n’est pas choisi. On ne fabrique pas une ruine, on ne l’entretient pas. La ruine tend vers le bas et le tas. Le plus beau est ce qui reste dressé malgré l’affaissement. Ton souvenir est ce haut et ton corps ce bas. Ton fantôme reste debout dans ma mémoire pendant que ton squelette se décompose dans la terre. 

Tu flottais dans un communisme visuel, où les choses appartiennent à ceux qui les regardent.

(12 juin)

Annotation :

J'écris peut-être parce qu'on n'avait plus rien à se dire.

(9 juin)

Annotation :

À retrouver en anglais ici : https://www.endnotes.org.uk/palabre/forest-and-factory

(7 juin)