Lectures 2026

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(707) Ce livre était depuis longtemps dans ma liste d'envies et je ne sais pas si j'avais su que la préface avait été écrite par mon auteur préféré, dont certains doutent de l'existence! Cela m'a donc mise en appétit et j'attendais beaucoup du livre. J'ai tout d'abord été assez déçue, le début du livre présente des personnages extrêmement caricaturaux, dans un genre cool, rebelle, Shamus, Daniel et sa mère semblent sortir d'un mélange entre Des fleurs pour Algernon et Fight club, et j'ai passé l'âge. J'ai tout de même persisté, un peu agacée, car il faut reconnaitre que le livre se lit tout seul. Et, chose rare, il se bonifie une fois l'histoire lancée, la galerie de personnages est plus nuancée et truculente, les péripéties toujours surprenantes et on s'attache à cette cohorte d'alchimistes, magiciens et arnaqueurs hors-la-loi. J'ai même adoré la fin (malgré une certaine divulgâcherie de l'ami Thomas). Je ne sais pas si j'ai été happée ou si il y a eu une vraie amélioration, mais je comprends l'affection qu'on peut porter à ce livre.

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(5h41) Sans surprise, je ne suis pas convaincue. Je n'ai pas spécialement aimé le film et la beat génération me laisse froide. Je reconnais que le style est innovant et casse avec la rigidité qu'on peut attendre d'un roman. Cependant, je m'emmerde à chaque fois, je n'ai que faire des péripéties hystériques des anti-héros nombrilistes, je suis lassée de leurs excès, qui ont dû faire leur petit effet auprès d'un public plus puritain que moi.

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(T102) Tout petit bouquin qui me donne envie d'en découvrir plus, j'apprécie toujours quand en tant que lecteur je me sens mise à contribution pour broder une histoire donnée sous forme de trame.

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(418) J'ai été d'abord désarçonnée par la novlangue alliant chinois, allemand et termes pseudo-scientifiques dont j'ai eu l'impression que les notes de traduction ajoutaient volontairement à la confusion. Ce passage n'est pas sans rappeler Orange Mécanique dans sa dureté et sa grammaire imperméable. Je ne suis pas tellement amatrice de contenus provocateurs, je considère que la pornographie et la violence ont un côté puéril et facile (à écrire, à assumer dans des pays autoritaires, c'est autre chose). Cependant, outre les activités sodomites de leaders bien connus, Sorokine a d'excellentes idées, presque poétiques. Les clones dégénérés d'auteurs classiques, dont on peut lire les pastiches, les "baiseurs de terre"... J'ai adoré un court passage halluciné où un nageur synchronisé de propagande lutte contre l'eau glacée d'une rivière pour ne pas noyer sa torche formant l'apostrophe d'un slogan nocturne. C'est un livre particulier, plein de rage, d'humour et de créativité, peut-être trop grand pour lui.

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(A) On pourrait croire à un livre de nana, avec ce triangle amoureux et les émois des uns et des autres. Pourtant, ce n'est pas une histoire d'amour, ce sont des trajectoires de gens banals et assez seuls qui doivent prendre des décisions imprévues. Toibin est encore une fois fin psychologue mais ça n'a pas suffi à me passionner.

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(A) La première partie est assez plaisante, quoique classique, avec un propos gnostique présentant un Christ, Yechoua, comme proche du peuple, presque révolutionnaire et sympathique. Il refuse les dogmes et ne se voit pas comme un chef mais comme un disciple de l'amour. La deuxième partie présente, comme je l'espérais au vu du titre, la mort du protagoniste selon le point de vue du responsable, Ponce Pilate. Celle ci est plus stimulante et originale, avec des interactions avec des personnages historiques truculents. On y lit une enquête proche du thriller, avec médecin légiste et témoins, au sujet de la résurrection du messie. On pourrait craindre une certaine volonté évangélisation au vu du sujet mais je ne l'ai pas du tout ressentie.

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(T181) Après une courte préface qui résume et le style et l'histoire, j'ai aussi dû me faire violence pour surpasser le sujet qui me révulsait au vu des actualités récentes. J'étais curieuse et je voulais savoir où l'auteur voulait en venir avec ce jeu du chat et la souris. Différence notable, ici la belle Iku-ko est partie prenante des manigances malsaines, en abusant de cognac qui permet un lâcher prise impossible de par son éducation et sans doute la culture japonaise en général. La construction narrative est intéressante, alternant le journal de l'un et de l'autre, dont chacun sait que son compagnon le lit en cachette. Cependant, l'intrigue s'embourbe sur plusieurs points. Premièrement le rôle de la fille est incompréhensible, elle s'exile d'abord de son foyer pervers, pour ensuite participer au marivaudage, telle une entremetteuse bipolaire, dont on ne comprend pas si elle sert les intérêts de son père, de sa mère ou bien les siens. La fin est pénible, car le livre est plutôt court et il y a des répétitions de passages et des explications qui ne se contentent pas d'être superfétatoires, mais rendent les intentions des protagonistes encore plus nébuleuses. Dommage car le sujet était audacieux et le traitement original.

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(278) Ce livre porte bien son titre, j'avais oublié qu'il s'agissait de nouvelles et je n'aurais pas dû m'attacher aux protagonistes... La première chose qui m'a marquée c'est le contraste entre la ségrégation datée des sudistes, et l'actualité de certains discours, par exemple l'impertinence des enfants de la première nouvelle. Comme je l'ai souvent constaté chez les auteurs femmes, O'Connor fait preuve d'une certaine cruauté, semblant prendre un malin plaisir à punir systématiquement les péquenots crédules qui peuplent ses histoires. Cependant, je ne crois pas que cette dynamique relève du sadisme, je lui trouve beaucoup de ressemblances avec son homologue au nom tout aussi irlandais, McCullers. Deux jeunes femmes qui semblent avoir circonscrit la psychée humaine d'un seul coup d'oeil par leur fenêtre. Elles tirent des flèches empoisonnées en plein cœur du réalisme, et peut-être qu'il faut être née femme pour ressentir l'injustice inhérente à la vie en société au plus profond de sa moelle. Ce livre n'est pas un compte à régler, tout au plus un avertissement, un bon cœur ne vous sauvera pas.

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(23h36) Ce livre est à la fois classique quand on connait l'auteur, et original quand on le découvre. Comme toujours, (ce) Murakami propose un monde éthéré où le fantastique côtoie un quotidien des plus banals. L'histoire semble aller dans tous les sens avec des narrateurs qui parfois n'apparaissent même pas dans le récit, cependant elle est relativement facile à suivre, peut-être même un peu trop au vu de la taille du roman. J'ai apprécié que les personnages soient moins unidimensionnels que la plupart des autres romans japonais contemporains que j'ai lus, particulièrement féminins. Il y a comme souvent de jolies idées, des concepts poétiques malgré d'autres scènes glauques ou violentes, cependant comme lors de mes dernières lectures je trouve cela divertissant, sans plus.

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(456) Première déception, malgré le nom et le titre, l'auteur n'est pas indien. Je sais, ça parait un détail, mais j'avais envie de découvrir une littérature qui m'est inconnue et malgré ses origines, puisqu'il est né et a grandi en Ecosse, l'expérience ne sera pas la même. D'ailleurs dans ce polar ultra convenu, le personnage principal est britannique et blanc. J'espérais au moins me consoler avec le cadre, l'Inde coloniale de 1919, et c'est sans doute le point fort du livre. Cependant, l'écriture du livre m'a fait penser à un bingo des clichés du genre. Le détective est brillant et intègre, avec un lourd passé et une épouse morte trop tôt, et un côté sombre (ici une dépendance à l'opium). L'enquête en elle-même n'a à peu près aucune sorte d'intérêt et est clôturée à la va-vite dans les 20 dernières pages de ce trop long roman. Seul le personnage de Sen, un militant nationaliste converti à la non-violence a trouvé grâce à mes yeux. Pour le moins dispensable, quelle idée de me faire conseiller des romans dans un magasin de bédé.

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(112) Je me suis fait un nouvel ami de littérature, et ce livre m'a fait de l’œil dans sa bibliothèque. Nous sommes tous les deux amateurs de déconstruction narrative, il fallait qu'il me le prête. C'est très désarçonnant au début, et la lecture demande plus de concentration qu'un livre classique, mais une fois le pli pris, ça se déroule tout seul. Il est assez étrange d'"entendre" son narrateur endophasique (de subvocalisation) dire "moi pas, pas, avancer escalier". Malgré l'exercice de style réussi, l'auteur est graphiste et non pas écrivain et ça se sent dans le contenu du récit relativement pauvre et banal. Je ne regrette pour autant pas cette expérience qui a plus de mérite à exister que pas mal de merdes plus littéraires.

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(212) Contente de découvrir cette autrice, pour élargir mes horizons, je connais un peu le cinéma coréen mais pas sa littérature. La végétarienne est un livre étrange, qui cultive méticuleusement le malaise. J'ai aimé la polyphonie (toujours!), certaines idées sont percutantes et particulièrement originales. Cependant il m'a manqué quelque chose, peut être par la taille du récit, je ne sais pas si j'aurais préféré une nouvelle qui l'aurait rendu plus efficace.

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(348)Ma note est sûrement trop sévère au vu des qualités intrinsèques du livre, mais je me suis passablement ennuyée sur ce Sebald. Je retrouvais l'auteur avec délices mais mon enthousiasme a été vite douché. Pourtant il s'agit du même type de narration que les anneaux de saturne, un flux libre assez peu structuré avec des nombreuses anecdotes et un style plaisant. Cependant, cette fois ce n'est plus l'auteur qui divague en se baladant, mais il prête sa voix (en gardant sa plume) à son ami, Austerlitz, le bien-nommé. Son histoire est dramatique et aurait dû me tenir en haleine et m'émouvoir, quête d'identité, passif tragique lors d'un évènement historique bien connu. Peut-être est-ce à cause des thèmes qui lui sont chers, à savoir l'architecture et l'histoire, loin d'être mes favoris. Si le personnage éponyme s'est trouvé, moi il m'a perdue.

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(A12h12) Quel plaisir de retrouver la créativité de Saramago! Différente du narrateur fantasque et divulgâcheur de ma dernière rencontre avec l'auteur. Cette fois, il fait preuve de clairvoyance (haha) en racontant une pandémie galopante et un gouvernement dépassé, des décennies avant celle que nous avons vécue. Ce roman m'a angoissée comme a pu le faire Dans la forêt de Jean Hegland, devant une société effondrée dans laquelle il faut survivre coûte que coûte et qui nous pend au nez. Ici, une galerie de personnages affublés d'une cécité qui, contrairement à celle que l'on connait, les plonge dans une blancheur solaire. Aucun de ces personnages n'est nommé, ils sont désignés par une caractéristique physique (pourtant invisible aux yeux de ses congénères) ou bien de son rôle dans l'histoire. Ce choix signifie-t-il que les personnages sont comme des organes du corps social, indéfinis, interchangeables? Cependant, ils sont différenciés, et ne réagissent pas de la même façon au handicap et à ce qu'il implique. La catastrophe gomme les différences habituelles, les anciennes hiérarchies disparaissent, cependant on trouve toujours une forte disparité dans le traitement des femmes, qui sont toujours les premières à s'occuper d'autrui et sont rapidement troquées contre des vivres. Je regrette juste la fin un peu abrupte qui clôt cet exercice périlleux.

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(497) On m'a offert ce livre pour mon anniversaire en attendant la traduction du nouvel opus de mon auteur préféré. Je ne suis pas ce qu'on appelle une "fan" j'ai tendance à dissocier l'auteur de l’œuvre, et j'ai même une petite tendance néo-platonicienne à penser que l'art s'incarne un peu au hasard dans la plume de certains. Toutefois, Pynchon est un personnage fascinant, qui a dû sortir de son anonymat pour faire taire les rumeurs. J'ai découvert que, comme moi, il serait joueur de ukulélé, et que le bouquin de Nathaniel Hawthorne où apparait la famille éponyme s'inspirait vraiment des ancêtres de Pynchon. Les théories des différents participants sont aussi variées et barrées qu'on peut l'attendre. J'ai retrouvé avec plaisir Claro que j'apprécie et rencontré de nouveaux écrivains prometteurs. Je me suis souvenue avec plaisir de détails que j'avais oublié de mes anciennes lectures du maître. Lecture agréable et riche d'enseignements, mais incomparable à celle d'un ouvrage de cet auteur.

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(A2h33)

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(A2h07)

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(A1h54)