Lectures de 2026

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Amusant que ce livre traite de l'appropriation de l'œuvre d'un auteur par un autre, car l'on pourrait aisément croire R. F. Kuang coupable d'avoir dérobé son manuscrit à un vieil homme blanc de soixante berges. Les considérations relatives à la discrimination (positive ou non) et au tokénisme sont extrêmement limitées, réduites à des gimmicks de séries Netflix. Les personnages féminins et leurs interactions, exclusivement basées sur la jalousie, ne présentent aucun relief. Martelé à l'excès, le sujet des réseaux sociaux trahit une mécompréhension affolante de leur fonctionnement – idem pour le monde de l'édition et de ses rouages. L'intrigue est pavée de rebondissements attendus, de personnages faiblement introduits dont l'arrivée fortuite sert la résolution de situations invraisemblables... S'ajoute, lorsque l'on se renseigne un peu sur l'autrice et sur son parcours, un étrange sentiment de délire narcissique. Qu'est-ce qui distingue ce roman de ceux de Freida McFadden, si ce n'est le milieu prétendument plus intellectuel dans lequel il se déroute (et auquel appartiennent ses lecteurs, peu exigeants, mais heureux de se distinguer) ?

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C'est une histoire importante, qui mérite d'être racontée. Cependant, dire que le style d'écriture m'a conquise serait mentir. Jugement tout à fait personnel, du reste : je conçois que l'on puisse déceler de la poésie dans ce qui m'a paru affecté, du rythme dans ce que j'ai trouvé haché. C'est d'ailleurs ce que reflète la majorité des avis en ligne.

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Encore une excellente expérience de lecture pour tous les ruminants, les grincheux et les disques rayés, qui ne cesseront jamais de trouver en Bernhard un allié et un maître. Il ne s'agit pas ici de son œuvre la plus aboutie, comme souvent avec ses écrits plus (ouvertement) autobiographiques. S'arrachent toutefois de ce débit bourbeux (mais jouissif) quelques observations d'une telle acuité, que le lecteur s'en verra durablement marqué.

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Deuxième livre de Christine Angot que je lis – et que j'aime. Cette écriture simple, accouchée dans la douleur et une grande (presque violente) éthique personnelle, me touche énormément. Le côté « name-dropping » pourrait en agacer certains, mais loin de servir aucune vantardise, il permet au contraire la description d'un milieu médiocre (dont je suis, à mon corps défendant, bien trop familière), fait de noms propres un peu sales et de faux-semblants.

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...et c'est là que mon amour du ressassement en littérature atteint sa limite. Quand cette forme sert moins à disséquer qu'à s'apitoyer, qu'à répéter sans chercher (même maladroitement, même mal) à examiner et analyser, j'admets éprouver une certaine lassitude. Je comprends la blessure qu'a dû vivre le jeune Albert Cohen, à dix ans, pour que celle-ci le meurtrisse encore si intensément au crépuscule de sa vie. D'ailleurs, cette France du début du 20ème siècle, drapée des oripeaux de sa droite chrétienté, convaincue de sa supériorité morale, rejetant ce qu'elle tient pour étranger... présente une continuité troublante avec l'époque actuelle. Mais, puisque c'est à plus de soixante-dix ans que Cohen a choisi de coucher cette douloureuse expérience sur le papier, j'aurais aimé davantage d'approfondissement, de maturité peut-être (ici, mon peu d'attrait pour les récits à hauteur d'enfants comme pour les élans patriotiques joue certainement en la défaveur de l'auteur). Ultime adresse enflammée à ses frères humains, les deux chapitres finaux font, malgré tout, leur petit effet.

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Un page-turner paradoxalement assez ennuyeux. Certains passages captent très bien les pensées qui peuvent traverser les adolescentes de cet âge. D'autres (notamment liés à la sexualité et aux crimes), très voyeurs, ne sont pas de superbes réussites. Curieuse d'explorer d'autres récits de l'autrice.

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Intéressant et amené avec beaucoup de clarté. Manque peut-être une section plus importante dédiée aux journalistes (d'où viennent-ils, quelle est leur formation, etc.).

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Hi, I'm Mikhaïl Boulgakov, and I'm your freestyle dance teacher.

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En voilà un roman déroutant. Qu'il s'agisse du style ou des thèmes abordés, j'imagine que lectrices et lecteurs pourront aussi bien mordre à l'hameçon que rester sur le carreau. Pour ma part, j'ai vibé, attirée par cette écriture très moderne (mais vivante, loin des parlés artificiels qui peuplent les étagères des librairies) et par le devenir de ces personnages sortis d'une autre planète (pourtant pleinement terrestres). Assez vibé, même, pour ne pas être trop rebutée par la glauquitude qui innerve le tout – d'ordinaire pas mon registre de prédilection.

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Beaucoup aimé ce livre dans lequel Robert Linhart livre son expérience d'« établi » dans une usine Citroën à la fin des années 1960 – mode d'action dont j'ignorais l'existence. Ce qui émeut, outre la qualité de l'écriture, c'est l'humanité de l'auteur, sa sincérité dans l'exposition de ses doutes et de ses désillusions, alors que ses idéaux se heurtent à la réalité et qu'il se trouve pris au piège, avec les autres (mais pas tout à fait comme eux), d'un système ne servant que la rentabilité, au détriment des hommes et des femmes qui le font tourner.

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Deuxième roman de Joyce Carol Oates lu en peu de temps (à la suite de « Babysitter ») et l'engouement est moindre. Les éléments à la limite de me gêner dans le premier – trauma porn, protagoniste légèrement irritante, répétition – pèsent ici trop lourd dans la balance. Je comprends que cette sensation d'étouffement ait été délibérée de la part de l'autrice, mais l'entretenir sur 400 pages, sans jamais dire grand-chose par ailleurs, c'est assez lassant. De l'air !

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Petit ouvrage dans lequel Ovidie se livre sur sa décision de ne plus entretenir de relations amoureuses ni sexuelles avec des hommes (cisgenres). Comme l'autrice l'annonce en préambule, il s'agit d'un texte modeste, personnel, davantage dans l'observation que dans l'analyse ou la proposition. Puisqu'Ovidie a le sens de la formule, la lecture en est plaisante et, selon les parties, certainement intéressante.

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Malgré sa brièveté, ce roman dégage une force que l'on ne retrouve que peu dans les romans contemporains et dont je n'avais jamais réalisé qu'elle m'importait autant (biberonnée à la Comtesse de Ségur...) : qu'est-ce qu'être « bon » ?