Livres - 2026

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J'irais pas jusqu'à dire que c'est facile à lire mais je me suis surpris en cours de route à ce que cela coule presque sans forcer. La préface permet de bien situer les contextes et protagonistes principaux, quand on a un doute on que l'on s'y perd on peut toujours y rejeter un œil. Après une petite page de présentation à la façon théâtre au début de chaque dit n'aurait pas été de trop.
Si les deux récits ont comme il est dit en préface la même structure, ils m'ont semblé assez différents dans le ton. Le premier est quasiment contemplatif, avec une action ramassée dans un ou deux "chapitres" à tout casser, le reste étant essentiellement et des réflexions, lamentations et méditations d'inspiration bouddhiques.
Le Heiji est bien plus riche en événements, jusqu'aux dernières pages. Les paraboles se font plus chiches. C'est sans doute plus intéressant historiquement parlant mais sur la longueur ça lessive un peu son lecteur. J'ai plutôt préféré le premier...

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Vallès fait revivre sa jeunesse parisienne entre manifestations estudiantines et petits boulots pas faits pour lui, et c'est formidable de bout en bout. L'énergie, la fièvre, la rage même, tout y est. Il faudrait le lire à 18 ou 20 ans, mais même après c'est une claque, on aime se faire bousculer par cet enragé

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J'aimerais vraiment croire que Bloy n'est pas cette caricature d'écrivain réactionnaire pour catholiques traditionalistes ni l'anarchiste de droite furibard que certains aiment voir en lui (mais pas ses spécialistes semble-t-il), mais pour moi ça ne prend pas. La langue boursoufflée à l'extrême est infiniment lourde et les règlements de compte ne font pas plus de la bonne littérature que les bons sentiments. Hors le père Léon semble n'écrire QUE pour régler ses comptes... quant à taper sur le bourgeois, certains l'ont fait beaucoup mieux : Flaubert, Maupassant, Vallès, Jules Renard... les exemples ne manquent pas...

Bref je suis beaucoup moins fasciné que par son pote Villiers-de-l'Isle-Adam, ou même Huysmans, qui sont de très grand stylistes et qui pourtant paraissent d'une clarté presque déconcertante en comparaison! Ils sont d'ailleurs plus reconnus, et je crois deviner pourquoi mais il faudrait que je lise un de ses romans pour être sûr...

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Très très belle réussite que ce roman extrême-contemporain, conte du terroir quelque part entre Bosco et Bernanos (et Julien Green peut-être mais je ne connais que de réputation) avec un zeste de morbide...
L'écriture un peu fiévreuse et le style plein de joliesse m'ont presque immédiatement séduit. Dès le départ il y a tout ce qu'il faut de mystère pour vous donner envie de lire la suite, sans en faire trop ni provoquer de trop hautes attentes.
L'écueil de ce type d'histoire est sans doute de verser dans le trop symbolique voire l'allégorique et ce d'autant plus si les repères spatio-temporels sont inexistants comme ici, mais ce qu'on gagne en sens/portée est au moins autant perdu dans tous les aspects de la fiction. Tolkien l'avait compris, lui qui détestait l'allégorie. Ici les personnages ont beau ne pas être nommés ils sont parfaitement palpables.
Petit bémol sur le twist un peu inutile, mais qui n'affecte pas trop la qualité de l'ensemble

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Beau roman qui a quelque chose de Faulkner (la comparaison est du préfacier et fait vraiment sens) ou d'un Camus avant l'heure (on devine un peu ce qui a pu lui plaire), dans une langue classique toutefois et sans flux de conscience ou autre procédé moderniste. Un récit en mode réaliste dirigé tout droit vers la tragédie, sans qu'on n'arrive à situer un quelconque point de basculement, ce qui est à la fois un peu perturbant et la marque d'une qualité indéniable.

[je vous épargne le couplet sur l'écrivain oublié. Pas sûr qu'il le soit tant que ça : dans mon encyclopédie qui date de 87, il a une entrée à son nom...]

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Sympathique mais pas aussi génial que son titre... Satie était beaucoup de choses et entre autre un peu peau de vache, ce qui se sent plus dans les pages des mémoires que dans les autres textes du recueil. En fait les mémoires à proprement dites ne font qu'une quinzaine de pages et les notes ne sont pas superflues pour bien en saisir le contexte. Personnellement j'ai surtout aimé la dernière partie des Ecrits divers où il trouve le meilleur équilibre entre traits d'esprit et propos sur la musique, pas immensément profonds (en même temps en quelques pages...) mais qui valent quand même d'être lus/connus.
C'était vraiment un drôle de bonhomme, assez de son temps, les originaux n'étant pas si rares à cette époque. J'aurais bien aimé savoir s'il connaissait Scriabine qui dans un autre style était gentiment fantasque et encore plus mystique... ils étaient contemporains et vivant à Paris, auraient très bien pu se croiser

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Shantideva est bien plus compréhensible que Nagarjuna et à ce titre il est sans doute une meilleure porte d'entrée à la voie du Milieu. La majeure partie du traité est une sorte d'exhortation à l'abandon de toute entrave à l'éveil et ne pose aucun problème de compréhension, en revanche le 9ème livre sur la sagesse aurait appelé quelques commentaires et pas seulement un rappel bibliographique...
Édition a minima assez loin de celle de Nagarjuna par Bugault donc...

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Ajouté un lien vers un article de Stéphanie Roza, que j'avais déjà pu écouter sur Inter je crois. Chacun jugera, mais argumentation convaincante pour ma part : Foucault est bien un anti-lumière, et d'autant plus pervers que ce n'est pas absolument flagrant au premier abord...

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Je voulais lire ce bouquin parce que y a longtemps un de mes éclaireurs parlait des rhizomes de Deleuze et ça m'avait intrigué, mais franchement quelle bouillie!! C'est pas possible de pondre une telle purée... je commence à comprendre pourquoi Bouveresse ne l'appréciait pas : il n'y a rien de logique dans la démonstration.
C'est d'autant plus dommage que fondamentalement l'idée n’est pas inintéressante (d'où le 4 malgré tout, sans ça j'aurais mis 2 ou 3 sans hésiter), même s’il faut presque attendre la moitié du livre pour la voir émerger (!) : la connexion, le lien non subordonné, a quelque chose que je peux essayer de relier à mes lectures des philosophes bouddhistes. D'ailleurs, à un moment ils soulignent que l'orient est plus rhizomique tandis que l'occident est plus "arbori-sculpté" et ils touchent sans doute à qqch de juste. Mais ça ce n'est que l'idée, la forme elle, (ou plutôt l'absence de forme...) est juste imbuvable

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Je ne sais plus trop ce que j'en attendais et pourtant je crois que je m'étais hypé tout seul... juste il me semblait que Senges était l'Umberto Eco de notre époque et un de mes éclaireurs m'avait averti que ce n'est pas vraiment le cas, que Eco faisait plus oeuvre de romancier.
Effectivement, la réfutation n'est pas un roman mais la mise en forme / traduction d'un ouvrage d'un contemporain des grandes découvertes qui a voulu nier celle du continent américain.
Je pensais aimer le baroque du style et la dialectique de l'essai mais j'en suis juste ressorti lessivé avec une grosse impression de So What?

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Après la bouillie, je demande la bouillabaisse! En bon Laurel et Hardy de la philo, relèvent le défi avec panache et livrent un plat qui tient bien l'estomac... L'amateur savourera tout particulièrement la partie consacrée à la science pleine de grumeaux, de fonctifs qui restent forts en bouche longtemps après et ce agrémentés de sauce piquante anti-logique. L'hérétique lui, se contentera des deux premières parties sur la naissance du concept, quitte à se faire traiter de petit joueur...

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D'accord je comprends le projet de littérature-témoignage et c'est toujours très bien écrit, je préfère lire ça que du Houellebecq mais là j'ai eu beaucoup plus de mal à accrocher qu'au premier que j'avais lu d'elle.
Autant les Pays avait la force de l'autobiographie fictive, autant ici l'alternance de réel et d'inventé n'a pas pris. Il aurait peut-être fallu se focaliser plus sur quelques moments que sur le quotidien.
Si la littérature est l'art du particulier comme disait je ne sais plus qui (Compagnon?), est-ce que qu'elle ne se perd pas en traitant/reproduisant le quotidien?

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Ce n'est pas un livre sur-référencé comme le précédent que j'avais lu de Cendors (mais que j'avais quand même apprécié), malgré le fait qu'il soit placé sous le signe de Tarkovsky. Le début est même très très accrocheur et sur au moins la moitié je l'ai dévoré... par contre sur la fin le(s) récit(s) ne progresse plus vraiment et se fait plus répétitif, si bien que mon sentiment était un peu plus ambivalent... Je surnote un peu dans le doute, comme le Lafon

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Bouddhisme pour les nuls (rien de péjoratif), lis-je sur wikipedia, et clairement, oui il y a de ça... très recommandable donc en tant qu'introduction...

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D'Auster je ne connaissais finalement que la trilogie new-yorkaise. J'ai pris celui-ci un peu par hasard sur le présentoir dans la librairie de mon quartier, que j'aime soutenir, alors qu'il y a d'autres titres qui me font plus envie, Anna Blume et l'Invention de la solitude en tête.
Le premier chapitre m'a paru quelque peu poussif, ne dissipant pas les craintes que l'on peut avoir à se lancer dans les souvenirs d'un bourgeois new-yorkais septuagénaire, mais doucement et surement, Auster dévide les fils de la mémoire avec une élégance rassurante, dévoilant des parcours de vie qui sonnent si justes et authentiques qu'ils doivent être plus ou moins autobiographiques... En définitive, une assez bonne surprise...

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Une histoire de double dont l'originalité repose plus sur la narration que sur le contenu à proprement parler : le narrateur omniscient tantôt digresse, tantôt part dans des considérations sur la psychologie des protagonistes. Vraiment étrange... influence sternienne peut-être vu l'épigraphe mais je n'avais jamais trop vu ça ailleurs...
Après tout le problème c'est qu'en optant pour un tel mode de narration on s'attend à ce qu'il s'insère dans la diégèse du bouquin, qu'il soit lié à un événement ou à un personnage, qu'il s'explique.... or on attendra en vain.
Donc finalement, impossible de ne pas se dire que Saramago a raté son coup, d'autant que le vertige promis par la quatrième de couverture n'est pas vraiment au rendez-vous. L'amateur de thriller ou de littérature fantastique en a vu d'autres, et les trois cent cinquante pages paraissent bien longues pour ce qu'elles ont à dire

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Un essai peut-être un peu daté mais que j'ai quand même apprécié... il est vrai que l'auteur a tendance à polémiquer et envoyer des scuds à ses camarades communistes et que la seconde partie est très technique, mais force est quand même de reconnaître que les processus connus à l'échelle cellulaire n'ont rien de dialectique...
J'ai même plutôt apprécié la troisième partie, pourtant quelque peu décriée y compris dans les critiques positives du bouquin. A partir du moment où le vivant est adapté à son environnement, la sélection naturelle ne devrait plus qu'être marginale et la transmission entre générations se fera de plus en plus par l'intelligence et la culture. Cette intuition me semble très juste même si les exemples qu'il donne ne sont peut-être pas les meilleurs (hommes préhistoriques vs mammouth ^)

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Bon ben Bergounioux, Michon et Lafon écrivent les mêmes bouquins... mais seule la dernière me plaît pour l'instant. Style soigné mais aussi un peu heurté, je crains à dessein. Souvenirs familiaux qui correspondent sans doute à la réalité d'une époque mais qui finissent par sentir le renfermé. Combien de fois ai-je lu que les hommes sont les maîtres et esclaves des choses je ne sais plus...

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Le début est sympathique. Il y a une certaine énergie digne de Vallès, mais très vite London se prend au "piège" de la dystopie : en guise de roman, on se retrouve avec un abrégé de communisme pour les nuls dont les protagonistes sont tous plus stéréotypés les uns que les autres, avec un côté mascu/viriliste assez ridicule : la narratrice est béate d'admiration pour son révolutionnaire de mari du début à la fin.
Après de grandes descriptions de la guerre à coup de grandes généralités marxistes, London revient pourtant à une narration descriptive et circonstanciée sur la fin, et c'est peu dire que l'effet est bizarre... quelques scènes de chaos urbain pour finir, mais sans grand pouvoir évocateur. Lecture hélas bien ennuyeuse

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Un navire de marchandise vu comme une pyramide ou les prisons de Piranèse sur mer? L'idée est géniale, même si l'exécution l'est un peu moins : le récit se perd par moments dans des dialogues un peu obscurs. Mais Jahnn tresse une ambiance peu commune. A part chez Kafka, Kubin et Bruno Schulz, je n'avais jamais rien lu d'aussi étrange. Un des Maîtres (ils méritent la majuscule) du genre

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Honnêtement, ce genre de livre sur les haines et médiocrités de village est moyennement ma tasse de thé. Ajoutez un zeste de misérabilisme à la Zola et il y a même à peu près tous les ingrédients pour me faire fuir. Bref, sans la réputation de son auteur je ne l'aurais probablement jamais lu...
Heureusement, Guilloux ne manque pas de talent et par une technique assez proche de celle de Schnitzler dans la Ronde, permet de donner du mouvement à son récit et de faire voir plusieurs points de vue; pas seulement celui de Cripure. Parce que bon, ce n'est pas que je ne sympathise pas pour le bonhomme, mais les scènes le concernant ne sont pas des plus légères... à un moment, Lucien Bourcier finit par lâcher que Cripure vit pour le mépris et est attaché par là-même à ce qu'il méprise : j'ai tendance à le suivre sur ce point...

En fait je pense que j'apprécie plus le roman pour ses à-côtés et sa technique quasi théâtrale. Guilloux l'a d'ailleurs adapté pour le théâtre et il est peut-être plus digeste sous cette forme, parce que les longueurs ne manquent pas, les dernières scènes s'étirant au delà du raisonnable à mon sens

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Un truc tout nouveau qui vient de sortir!! Non sérieusement, le bouquin laissé par un de mes oncles traînait dans une armoire de la maison de vacances depuis des années...
J'avais beaucoup apprécié l'essai de Sartre sur l'imaginaire, mais je n'étais pas sûr de le trouver aussi bon écrivain que philosophe... ici son écriture n'est pas sans une certaine élégance à certains moments, mais il y a aussi bon nombre de passages assez ternes, indépendamment de l'ennui de Roquentin.
Et comme je m'y attendais un peu, la philosophie sous-jacente sent son Heidegger, sans que ça me gêne particulièrement, mais ça me laisse assez froid. J'apprécie le cheminement du personnage plus que la conclusion...

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Il est très difficile de parler d'un roman de Blanchot, auteur ardu, pour littéraires, culte pour quelques happy few mais qui a toujours compté un certain nombre de détracteurs (on peut citer Cioran par exemple) et ceux-ci ne sont pas sans arguments. Oui, Blanchot en fait trop, use et abuse d'oxymores et de paradoxes sans doute issus d'une lecture intense de Heidegger et Levinas, deux philosophes eux-mêmes extrêmement ardus. Un Kafka abstrait et desséché, tel apparait Blanchot aux yeux de ses détracteurs, et encore, dans le meilleur des cas...

Thomas l'obscur est un roman sur l'expérience de la mort qui partage certains points communs avec la Nausée mais s'en distingue radicalement sur la forme : autant le style de Sartre est assez classique, autant celui de Blanchot est plus hermétique et pourtant assez blanc, collant bien au maelstrom d'oxymores qui s'abat sur le lecteur. De plus contrairement à Sartre il n'y a pas de solution au mal être chez Blanchot si ce n'est peut-être une dissolution sans fin vers l'absolu, les derniers mots venant introduire le doute quant à la réussite de la "transformation" de Thomas...

Sur la forme le refus de la poésie ou du lyrisme sur un sujet qui pourtant s'y prêterait bien m'a un peu frustré au début. Mais finalement je me suis plutôt pris au jeu de ce récit quasi-lovecraftien d'une Near Death Experiment et j'ai fini la lecture quasiment dans un état second. Je l'ai pris comme un bon signe sans forcément aller chercher plus loin que ça. Mais ce n'est pas du tout une lecture que je pourrais recommander. sauf à quelqu'un qui aime les romans poussant le langage à ses limites.

Fun fact découvert après la lecture dans une vidéo de présentation de Busnel : Marguerite Duras adorait ce livre!

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Hormis les fabliaux et quelques poèmes de Villon c'est je crois le premier titre de littérature médiévale française que je lis depuis la fin de mes études, et c'est joli comme tout et bien varié comme il faut même si des motifs se retrouvent d'un lai à l'autre. C'est un peu cinquante nuances d'amours contrariées, qui se terminent parfois mal mais le reste du temps en fait plutôt bien (pour certaines c'est même un peu abusé)... avec le bonus sympa d'être issus de la matière de Bretagne (y a même deux lais qui font explicitement référence à Arthur et la Table Ronde).
Sans doute une meilleure porte d'entrée à la littérature médiévale que Chrétien de Troyes, je rejoins pas mal de monde sur ce point