Où va se terrer la lumière

à la trépidation qui cloue contre les mots, aucune force ne pourrait opposer résistance, nul esprit se ramener à lui-même, tandis que l’archet de fer n’érafle pas même le bord osseux du temps : si peu pour accueillir sur les emblavures agrafées aux busards, on y revient encore, qu’on nous prête un linge pour absorber cette sueur froide aux pierres ; tenterait-on de poser un pied en soi, qu’on ne trouverait que ces friches de novembre, ces verbes fissurés, une volonté qui s’enferre sous... Voir plus