Bosch fait le job, mais sans éclat

Je retrouve toujours Harry Bosch avec une sorte de tendresse étrange. Le flic cabossé, entêté, qui ratisse les vieilles affaires comme d'autres remuent les cendres d’un feu qu’ils refusent de laisser mourir. Et là encore, l’ambiance est là : du béton, du regret, et cette obsession du détail qui fait le charme des Connelly.

L’enquête tourne autour d’un ancien viol non élucidé, que Bosch rouvre grâce aux avancées de la police scientifique. L’affaire est classique, mais bien ficelée. On avance avec prudence, on doute, on se laisse surprendre. Et ça fonctionne.

Mais… j’ai trouvé ça un peu en pilote automatique.

L’intrigue, bien que solide, manque de souffle. Il n’y a pas vraiment de montée en tension, pas de vrai pic émotionnel. Bosch fait du Bosch. Et c’est là le paradoxe : c’est rassurant, mais un peu fade.

J’ai aussi eu du mal à accrocher à l’alternance des points de vue avec Lucia Soto. Son personnage est intéressant, mais leur duo n’est pas assez exploité à mon goût. On sent qu’il y a une passation, ou une tentative, mais elle reste en surface.

L’écriture, fidèle à Connelly, est sobre, efficace, sans fioritures. Mais on sent qu’il s’économise. Ce n’est pas un mauvais cru, loin de là. Juste un tome qui ne bouscule pas. Il fait le job, mais il ne laisse pas de trace durable. Un simple tome dans la longue série d'Harry Bosch.

En résumé : un polar honnête, un Bosch fidèle à lui-même, mais une lecture qui s’oublie assez vite.

Parfait pour un week-end pluvieux, pas pour une étagère de coups de cœur.