Hors d'haleine

Il fallait bien que ça arrive un jour. Malheureusement c'est arrivé. Attendre près d'un an l'édition de la trilogie ''Hélène'' pour se retrouver avec 600 pages haletantes mais au final tellement prévisibles !

Cette fois-ci Preston et Child sont tombés dans toutes les tartes à la crème servies dans tous les romans d'espionnages depuis des lustres. Alors, oui, bien sûr, on dévore le livre. Mais une fois la dernière page tournée on a conscience que plus rien ne fonctionne dans la saga Pendergast.
Il y en assez de voir un héros échappé 100 fois à la mort par épisode comme un vulgaire James Bond. On ne marche plus.

La logique disparaît aussi (si quelqu'un arrive à me faire comprendre comment une employée de la police pouvait être au courant du rendez-vous entre Pendergast et Hélène, je suis preneur ! J'ai relu plusieurs fois la fin du roman précédent et en toute logique il n'y avait que 4 personnes qui pouvaient être au courant de ce rendez-vous : Pendergast, Constance, Judson et Proctor).

En fait toute la saga s'étiole au fur et à mesure que des personnages secondaires apparaissent. L'histoire des Pendergast passionnait quand elle savait rester du côté grand guignol. Désormais les auteurs entament une chute vertigineuse vers le grotesque auquel est promis leurs oeuvres quand ils n'y travaillent pas suffisamment (voir ''les croassements de la nuit'' ou ''valse macabre''). Dommage. Preston et Child se sont essoufflés. Une page se tourne.