"Des raisons on peut toujours en trouver. [...] Mais c'est pas mon boulot."

Un récit très bref qui nous raconte comment un adolescent tout à fait "normal" - encore que l'on se force à chercher un semblant de signe précurseur puisque l'on sait dès le début - en vient à massacrer une partie de sa famille et de ses voisins.

Le ton est presque neutre, détaché malgré la narration à la première personne. On a l'impression d'un personnage hors de lui-même. Peut-être seul signe de la folie dont il était capable, cette froideur, ce détachement mécanique.
L'on pourra accuser l'environnement familial, le fusil de chasse à la maison. Mais l'idée reste incomplète au vu du déroulement des événements. Tout ce que l'on voit, c'est comment la connerie de certains hommes peut conduire à la folie d'autres.

Sans justifier car il est impossible de justifier. Sans circonstances atténuantes car la froideur de la narration ne leur laisse aucune place. Le lecteur reste seul juge d'une folie meutrière inexplicable. Il y a bien une raison mais à la plupart d'entre nous, elle n'aurait pas suffi.

A lire. Ca ne vous prendra qu'une trentaine de minutes, aucun prétexte donc pour passer à côté.