Les Américains, les Russes, et moi et moi et moi…

Le livre est une promenade dans les années 1990 et 2000 et les transformations du monde pendant cette période : finance folle, mondialisation, chute du mur, privatisation de la Russie,... Probablement en partie autobiographique, pas seulement par l’emploi de la première personne, mais on sent aussi que la vision désabusée du monde est celle de l’auteur.

Mais il n’y a finalement pas vraiment une histoire, c’est une succession de petites histoires sans lien entre elles, comme le titre l’annonce d’ailleurs. Pourquoi juxtaposer tout cela, avec si peu de lien ? En manque d’idées nouvelles, on colle des fonds de tiroirs ?
Dommage, car on reste sur une impression de superficialité dilettante, de remplissage, alors qu’il y avait de quoi bâtir un roman solide, basé et structuré sur une seule histoire.
J’ai accroché le livre à partir du coup de théâtre de la page 66, qui va déclencher une belle intrigue, mais là aussi, pour seulement une partie du livre, puis on passe à une autre histoire, puis encore une autre. Frustrant…

Bizarrerie littéraire : une famille sans noms…
L’épouse, dont il est abondamment question, n’a pas de prénom : ça donne une succession de “ma femme”, de “elle”, et on ne saura pas comment elle s’appelle…
De même pour les enfants, qu’on retrouve très souvent, mais qui n’ont droit qu’à “ma fille”… “mon fils”…
Était-il nécessaire de les anonymiser pour mieux faire ressortir le personne principal, qui ne parle en effet que de lui-même, les autres n’existant qu’à travers leur rapports à lui ?