Le premier roman en vingt ans de lecture qui me répugne autant ! (J'exagère peut-être un petit peu.) Là où d'autres commentateurs ont trouvé une jolie histoire d'amour, j'y ai surtout découvert les vices d'un homme obsédé par sa voisine, à tel point qu'il va jusqu'à transposer l'image de cette femme sur une brebis pour satisfaire ses pulsions sexuelles. Voilà. Merci. Et cet homme si peu appréciable (parce qu'en plus il la tue, la pauvre brebis) écrit sur le désir, l'adultère, la stérilité et les opportunités manquées tout du long, en lâchant par moments quelques vers médiocres, jusqu'à une fin terriblement prévisible. Eh ben mon cochon, ton histoire, elle est quand même sacrément sale.
Il y a bien d'autres romans (meilleurs) dans les rayons pour découvrir l'Islande rurale, je vous le garantis. La leçon a été retenue : je n'emprunterai plus les livres marqués « les bibliothécaires ont apprécié, et vous ? », car la réponse est non.