La Vouivre Encéphale

La beauté n'est plus là Qu'en est-il de toutes ces cendres refermées où qu'elles soient poussière de cœur échevelées et improbables de leurs seing aux vivres et de leurs brimes aux salaces Qui me jouera cette corde du plus loin de ma folie qui m'esquissera la viole le pourtour au coude qui la verra et des larmes aux sangs la contrée s'éteindra mandragore aux escarres