Un livre pour enfant dites-vous?

La première fois que je l'ai lu je devais avoir 14 ou 16 ans. Et croyez-le ou non, il n'y a pas beaucoup de livres qui ont su porter avec autant d'exactitude ma révolte globale (révolte d'adolescent).
Je suis un peu irrité à chaque fois que l'on parle de ce livre comme étant un superbe livre pour enfant.
Un livre pour enfant? Jamais. Un livre absolument génial, oui. De fait, un enfant pourra sans doute le lire tout autant qu'un adulte. Mais jamais selon moi ce livre ne devrait se restreindre à la catégorie - de 12 ans.
Le verbe est faussement naïf. Soit. Les dessins sont naïfs. Soit.
Parce qu'il tient un peu des comptes philosophique, voilà tout.

Quand le propos se suffit à lui-même, il n'a pas besoin d'être porté par des ambages ostentatoires. Voilà pour la forme.
Ce livre, c'est un peu comme le livre de l'Histoire Sans Fin "...ce livre n'est pas pour les enfants. Il est trop dangereux...".
La critique un brin amer de la nature humaine y est faite avec tant de simplicité qu'elle est déclinable à toutes les combinaisons de genre que l'on peut croiser autour de nous. Tout le temps. Et que l'on peut voir en nous-même.
Bref, un superbe plaidoyer sur un devoir de mémoire d'un nouveau genre.
Pour ce souvenir de ce qu'au fond on trouve stupide, ridicule ou absurde, et qu'on fini, à force d'inattention, par faire malgré tout.
C'est un peu comme une grosse claque que nous aurait donné les madeleines Bonne Maman.