Kerouac vagabonde, charme et radote. Tout ça en même temps.

Quand j'ai lu Sur la route il y'a dix ans, j'avais adoré le roman. Probablement car il correspondait à un moment de ma vie qui coïncidait parfaitement aux émotions décrites par Kerouac. C'était un tourbillon de chaque instant et une assez bonne description de ce que peut être la jeunesse.

Ici, dans les anges vagabons, j'ai l'impression que le roman ne m'est plus adressé. Je lis avec plaisir les voyages de Kerouac, mais j'ai l'impression que je sais déjà ce qu'il va me raconter (alors que je ne connais pas grand chose sur la Beat Generation finalement).

Des choses m'intéressent, d'autres non. Je me plais par exemple à lire ses voyages américains en autocar, je peux facilement m'y reconnaitre car c'est des choses que j'ai faites également. Tout comme son récit du Mexique. Mais j'ai l'impression aussi que beaucoup de passages se répètent : c'est la débrouille, j'ai compris Jack.

Le livre a aussi pris un sacré coup de vieux parfois, et finalement je trouve que ces notes quotidiennes finissent par perdre de leur force.

Je suis content d'avoir partagé ce quotidien pendant quelques centaines de pages avec Kerouac, mais je le trouve plus fort dans un roman (même si partiellement autobiographique) avec une narration plus construite que dans ces vagabondages là.