Zéro plaisir de lecture pour moi...

Londres au début du XXème siècle. Des personnages spectraux traversent furtivement Hyde Park, en même temps que les pages du livre. Ils ont tous en commun d'être ... enfin, ils sont unis par... euh, je crois par Mrs. Dalloway ? Enfin, ils sont tous bizarres. Et plats. Pas de relief.

Bref, ils sont reliés comme ça. Et puis il y a une soirée organisée, et on suit (apparemment) Mrs. Dalloway dans la préparation de ladite soirée. Enfin, on la voit aller chercher un bouquet de fleur. Et puis on se remémore son passé, ses amours contrariées, ses découvertes, ses états d'âme. On découvre son présent aussi, sa fille, son quotidien. Par bribes. Mais en fait, on suit principalement d'autres personnages, un type traumatisé par la guerre dont la femme refuse d'accepter la folie, un ancien prétendant de Mrs. Dalloway... D'autres sans doute... Je ne sais pas, je n'ai pas fini le livre.

C'est TRES rare que je ne finisse pas un livre, mais là honnêtement... Je trouve très peu de choses à dire dessus en fait, c'est plat ; je n'y ai pas trouvé de substance, aucun rythme ; Virginia Woolfe écrit en "stream of consiousness" ; tout ce qui lui passe par l'esprit ; c'est sensé imiter le va et vient des pensées, des idées qui fusent dans tous les sens dans un cerveau, la psychée explosée ; elle réussit très bien l'exercise ; c'est décousu, vraiment pénible à lire ; j'ai compté une phrase d'environ une page avec plus de 20 points virgules ; ce qui en soit n'est pas à proscrire dans 100% des cas, mais ici très mal fait à mon goût.

Bref, 80 pages en 15 jours, j'ai préféré arrêter les frais. Next !
Même si maintenant, je dois expliquer ça à la personne qui me l'avait recommandé avec ferveur... ;)