"- Est-ce que cette saloperie-là était vivante ?"

Roadmaster, c'est une idée jaillie d'un épisode absurde, qui ne vaut même pas d'être nommée anecdote, de la vie de Stephen King.
C'est une incursion dans un État encore jamais décrit dans toute l'œuvre de l'auteur jusque-là : la Pennsylvanie. C'est également un pied posé au cœur de la Police d'État, en plein pays Amish.
Confronté au deuil encore frais de son père, un gamin de 18 ans devient le principal auditoire d'un récit courant sur une vingtaine d'années, et conté par plusieurs membres de la brigade. Et comme toujours, derrière l'horreur et la science-fiction, il ne se cache rien d'autre qu'une leçon de vie et de philosophie sur la résignation. Se résigner à vieillir, à mourir, à accomplir de sales besognes quand on est un brave type, à annoncer de mauvaises nouvelles aux proches des morts, à lire sur le visage des futurs condamnés que leur fin approche.
On aurait pu craindre une redite de Christine. Il n'en est rien. Si le "monstre" du roman est là encore contenu derrière l'apparence d'une bagnole, celle-ci est bien plus terrifiante que la pâle figure du premier protagoniste à quatre roues dans l'univers de King. Porte dimensionnelle ouvrant sur un monde extra-terrestre aux allures terrifiantes, on assiste, médusé, au long fleuve tranquille d'une vie quotidienne jalonnée de "dérapages", de créatures qui sortent d'un coffre de voiture censé rester fermé, de mecs qui se font bouffer par la dite voiture, d'éclairs rosés, de chauve-souris qui n'en sont pas, de poissons qui n'en sont pas, et d'aliens dont King a eu la bonne idée de ne pas leur donner la traditionnelle apparence humanoïde.

L'imagination s'enflamme, on chiale, on trouille, on sourit. On oublie le monde et on s'y plonge à la fois.
Comme toujours. 600 pages sur les tribulations d'une Buick, et pas une seule de trop.
Chapeau.