A tes souhaits

Il a fallu quatre ans à l'éditeur ou au traducteur pour sortir chez nous le plus petit roman de Chuck Palahniuk. Snuff, paru avant Pigmy aux Etats-Unis, n'est sorti qu'en 2012 en France. Le plus trash ? c'est du moins ce que son titre laisse penser. Mais pour qui connaît Palahniuk, son univers et ses autres oeuvres, Snuff ne change pas le monde. Snuff n'est pas plus violent, ou plus glauque, ou plus sauvage que les autres livres.
Il n'a pas la brutalité d'un Peste, il n'a pas l'irrévérence d'un Choke, il n'a pas l'ambition d'un Fight Club ou d'un Survivant.
Il n'a pas non plus la longueur d'un A l'estomac, ni la pertinence des nouvelles du Festival de la couille et autres histoires vraies.

Snuff, même si son titre provocateur le laisse augurer, raconte la tentative de record d'une actrice porno sur le retour pour briller une dernière fois, partir sur une note exceptionnelle, pas celle sur laquelle partent les autres, coincée, le corps plastifié à l'extrême (coucou Jesse Jane), le vrai entrant en lente décomposition, entre deux rails de coke et une soirée dans une boîte branchouille, entre la succession forcément plus ferme, et le reste du monde forcément plus authentique.

Snuff veut faire de sa starlette une star éternelle, celle qui se sera tapé 600 mecs à la suite, explosant ainsi toutes les tentatives passées et, on le découvre en lisant le livre, futures.

On suit donc, sur un peu moins de 200 pages, cette aventure, depuis la salle d'attente, via quatre personnages atypiques (les personnages de Palahniuk sont toujours atypiques et si d'ordinaire ils sont également attachants, ils sont ici plutôt pathétiques) : une ancienne gloire du porno (mec), un acteur de série TV récemment licencié, un jeune puceau et l'attachée/organisatrice/gestionnaire de l'événement.

En quasi temps réel, on suit l'évolution, l'appel des numéros des participants, leurs angoisses, leurs rêves, leurs ambitions secrètes. Loin de réinterprêter l'univers, Snuff est une petite histoire. Seulement cette histoire, on a l'impression de l'avoir déjà lue.

Certes Palahniuk offre tout un tas de petites infos glauques et inattendues, mais Palahniuk fait ça dans tous ses bouquins. Idem pour les caractères, les rebondissements qu'on voit venir 40 pages avant, tout est déjà ficelé, livré clé en mains.

L'auteur a rempli son cahier des charges, ajoutant ici et là une touche de saleté. C'est du Palahniuk pur jus. Loin du renouvellement de Peste, Snuff n'est qu'un succédané de ce que Palahniuk a à offrir.

Alors, soit je vieillis, soit l'auteur n'a plus rien à nous raconter ? Réponse probable au prochain numéro...