Avoir la dalle

J'ai cru devenir dingue après toutes ces mentions de repas que j'ai même fini par penser que, par un rebondissement improbable, le tenancier de l'auberge aurait un lien ou serait le coupable. Il n'en fut rien bien entendu, Johan demeurant ce qu'il a été tout le livre durant : un personnage vaguement atypique, omniprésent - à la limite du dérangeant - et parfaitement inutile.

Que font ces flics systématiquement fourrés à l'auberge, rompant le secret de l'enquête avec le premier quidam du coin passant par là, et ce même lorsque celui-ci serait un suspect ? Que fait le Ministère, à payer tant de repas à l'auberge tous ces agents, à ne pas remarquer les piratages de messagerie par ses propres agents sans broncher (après les avoir envoyé au casse pipe) ? Qu'est-il arrivé à Retancourt, un personnage pourtant formidable d'ordinaire et crédible dans l'univers de Fred Vargas qui devient, dans cet opus, tellement caricaturale qu'elle peut résoudre à elle seule n'importe quelle difficulté logistique ou physique en moins d'une demi-page, sans que cela ne soit jamais crédible plus d'une ligne ? A quoi sert Veyrenc, sans alexandrins et sans rôle précis ? A quoi sert Noël, dont il ne reste plus une trace de gouaille ou de misogynie ? Pourquoi avoir pris Mercadet en lieu et place de Froissy pour la caution informatique, alors qu'il s'endort et que cela n'apporte absolument rien au récit ? A quoi servent ses voyous parisiens vengeurs qui font une incursion de deux pages dans le premier quart du livre avant d'être maitrisés manu militari par Retancourt, si ce n'est à faire grossir le nombre de pages ? Où est passé Danglard, pourtant attendu dans cet opus compte tenu des derniers rebondissements entre lui et Adamsberg et la brigade dans le dernier volet de la saga ? Que dire, enfin, d'Adamsberg, que tout le monde admire sans limite dans ce livre alors que d'ordinaire ses raisonnements balbutiants provoquent a minima la méfiance et incompréhension (a minima face aux règles procédurales) ? Inventant au pif des théories, qui s'avèrent - quelle chance - fortuitement exactes, échouant pourtant plusieurs fois à prévenir des meurtres prévisibles sans jamais être inquiété, mentant éhontément à sa hiérarchie, jamais contredit, il n'en fini pas de discutailler dans des dialogues aux lignes plus creuses les unes que les autres. Il n'est jamais aussi sympathique, insondable, poétique ou charmant, que dans les romans précédents.