Très décevant...

Certains Adamsberg sont de vrais plaisirs avec de la saveur, de l'humour, une intrigue haletante et une narration parfaite. Quelques polars de la série sont plus faibles mais jamais aucun n'a été une vraie fausse note jusqu'à ce Sur la dalle. L'impression est que Fred Vargas n'y est plus. Au lieu d'écrire un roman adapté ensuite pour la télévision, elle a directement écrit un scénario digne d'un pénible Meurtre à... C'est tout dire. Les personnages autrefois si attachants ne sont que les caricatures sans âme de ceux qu'ils furent. Ils étaient incarnés, ils ne sont plus que des clichés. Adamsberg, Retancourt,... tous. Comme si Fred Vargas avait dû relire ses anciens livres et qu'elle n'avait rien ressenti. Elle s'est donc contentée de réutiliser les ingrédients les plus évidents sans plus aucune inspiration, comme une sorte d'IA. Et l'histoire, l'intrigue, ça fait de la peine d'en parler. C'est tellement cliché, sans inspiration là encore. Et la narration ? Comment dire... Je suis allé au bout du roman parce que j'ai aimé Fred Vargas. Beaucoup. Mais je suis allé là au bout du prévisible et de l'indifférence. J'imagine que Fred Vargas a été obligée d'écrire ce livre, pour respecter un contrat peut-être. Mais elle n'y était pas. Elle s'est forcée. Cela doit lui paraître maintenant bien futile d'écrire un polar après ses livres sur le réchauffement climatique. Futile et vain. Comme ce livre.