Une série qui ne dépasse pas le statut du petit plaisir coupable.

Par Nicolas Laquerrière

Quand les enfants du président des États-Unis et d'autres hauts dignitaires du monde entier sont kidnappés par un groupe de terroristes aux demandes délirantes mené par un leader qui a un plan machiavélique, qui est-ce qu'on appelle ? Perdu, ce n’est pas Jack Bauer. Mais en attendant son comeback au mois de mai, Crisis pourrait faire office de mise en bouche hard discount.

Tous les ingrédients de la série post-24 sont là. Le duo mal assorti de héros est composé par un agent des Services Secrets dont c'est le premier jour et d'une agent du FBI type Carrie Mathison sans les troubles mentaux. Le méchant est un rebut de la CIA qui raye une à une les étapes de son super plan pour se venger de la CIA dans son cahier brouillon - une CIA qui lui a, entre autres, fait louper l’anniversaire de sa fille. Autour de ce joli monde gravite un panel d'acteurs et d'actrices typecastés dans des rôles d'huiles du FBI, de la CIA et de tout l'alphabet du genre, et de politiciens divers et variés ajoutant à leur gamme de jeu la carte du parent prêt à tout pour revoir sa progéniture. Il y a même un ingrédient secret digne des mystérieuses épices du colonel Saunders chez KFC : tout un aspect teen show qui n'a rien à faire là mais qui prend le temps de phagocyter l'intrigue principale, faisant de Crisis une sorte de show hybride. Dans cette tentative vainement rassembleuse de coller les ados et leurs parents devant la télé, la série se perd un peu. Qui a envie de s'attarder sur les états d'âme d'ados inintéressants quand il se passe tant de choses à côté ? Les scénaristes de Crisis et ... personne d'autre. (...)

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