"un homme des plus ordinaire"

Les Anglais n'en finissent pas de ressasser cette vieille affaire de l'Éventreur du Yorkshire, qui finit par éclipser, dans la fiction, celle du Londonien. 

Presque 15 ans après The Red Trilogy, retour dans le Yorkshire, et sans tangente fictionnelle, cette fois : c'est la véritable histoire de Peter Sutcliffe que l'on nous raconte, minutieusement, entrant dans le détail et l'intimité des victimes, de leurs couples, de leurs enfants,  ce que n'aurait pas permis pas le format court du cinéma. Mais nous touchons plus encore au plus proche des enquêteurs qui vont suivre l'affaire, chercher en vain, passer à côté de tout, tout rater, se succéder les uns aux autres, sans que jamais l'un d'eux arrive à coincer l'Éventreur, qui le sera finalement par l'intuition d'un inspecteur, que ses supérieurs renvoient d'abord dans les cordes, avant de devoir admettre qu'ils ont eu tout faux, depuis des années.

Cette traque de cinq ans se découpe en quatre parties, au fond : les trois premières ont chacune leur enquêteur principal, lesquels vont s'user, de corps et d'esprit, échouer, au fur et à mesure que les meurtres s'ajoutent, se faire dessaisir du dossier, se retrouver au placard, tomber malades, mourir. Et à chacun son obsession  : le DCS Hoban (très bon Toby Jones), qui sera le premier à se lancer sur la piste, avec des articles découpés, des photos, des carnets remplis, jusque sur son lit de mort, cherchant "l'homme ordinaire que tout le monde croit être un monstre" ; le DIS Jim Hobson, qui remplace Hoban, comme une petite trahison, sûr de boucler l'affaire, et qui finit par tourner en rond, lui aussi, qui s'obstine à chercher les pneus parmi des centaines de voitures possibles et se faire rabrouer à son tour par le dernier enquêteur, George Oldfield, lui aussi certain de clore le dossier en quelques mois, et dont on voit la  déchéance physique, la couperose, la toux, le corps rude, gauche, de plus en plus raide, le visage de plus en plus fermé, avec ses yeux étroits, masqué par une face bouffie (spectaculaire métamorphose de Jim Morrissey). Et finalement, le dernier volet, où toute la hiérarchie est hors-jeu, où c'est un jeune enquêteur, Andrew Laptew, et puis les policières, les petites mains du commissariat, celles qui rédigent les fiches des  dépositions, des trajets, des immatriculations, les classent, les recoupent, qui vont finir par pointer le doigt sur un nom, celui qui était tout le temps sur place, celui qui a été interrogé neuf fois en 5 ans… Hé oui, sans informatique, sans ADN, sans IA, les serial killers avaient la vie belle.

Lewis Arnold reconstitue très bien cette atmosphère du nord à la fin des 70s, sans  le côté cauchemardesque de la Red Trilogy. Il ne s'agit plus de monstres ni d'élite secrète : juste des gens ordinaires, les mêmes manteaux râpés, les  papiers peints sur tous les murs de tous les intérieurs, qui réussissent à être à la fois ternes et criards, l'odeur de tabac froid que l'on croit avoir tout le temps aux narines, les coupes de cheveux minables, les visages quelconques, et cet assassin, auquel Mark Stobbart réussit à donner un rendu aussi minable que visqueux.

En bref, dans le genre de ces séries "inspirées d'une histoire vraie", une reconstitution bien rendue, dont la moitié du temps nous donne à voir les victimes, leurs vies, leurs visages, comme si c'étaient elles, les véritables héroïnes, avant leur effacement tragique, mais qui ont été, en fait, les Érinyes de trois enquêteurs.